A veces
Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.
ÁNgel González
martes, 22 de diciembre de 2009
jueves, 17 de diciembre de 2009
Navidad...
Mis 10 propósitos, que no deseos, para el nuevo año son:
.Madurar.
.Comer pizza nuevamente en Roma.
.Probar el vino de Samos(aunque sea romper una promesa).
.Ver Ágora(aunque tb sea romper otra).
.Adelgazar.
.Terminar lo que empecé a escribir.
.Aprender a tocar la guitarra(quiero tocar aquella canción).
.Seguir.
.Una cama gigante.
.REÍR.
y solo un deseo , siendo cosnciente de que es solo eso...un deseo:
. Volver a hacerte el amor, besarte,sentirte,desayunar juntos, cocinar juntos,bailar juntos, beber vino juntos, champán y fresas juntos,Vivica juntos,ir al museo juntos,que me toques la guitarra,mirarnos del modo animal en que lo hacíamos,mordernos de ese mismo modo,terminar el regalo que te hice...deseooooos(no eran más de uno es soooooolo uno).
.Madurar.
.Comer pizza nuevamente en Roma.
.Probar el vino de Samos(aunque sea romper una promesa).
.Ver Ágora(aunque tb sea romper otra).
.Adelgazar.
.Terminar lo que empecé a escribir.
.Aprender a tocar la guitarra(quiero tocar aquella canción).
.Seguir.
.Una cama gigante.
.REÍR.
y solo un deseo , siendo cosnciente de que es solo eso...un deseo:
. Volver a hacerte el amor, besarte,sentirte,desayunar juntos, cocinar juntos,bailar juntos, beber vino juntos, champán y fresas juntos,Vivica juntos,ir al museo juntos,que me toques la guitarra,mirarnos del modo animal en que lo hacíamos,mordernos de ese mismo modo,terminar el regalo que te hice...deseooooos(no eran más de uno es soooooolo uno).
domingo, 13 de diciembre de 2009
Another Cristmas...de Amanda Jenssen...
They say that Im a dreamer,
but what else am I to do?
When dreaming is the only way,
I can be with you
And when I wish upon a star
make it come true.
If only for a second or two
May all your Christmases be white,
though mine are blue.
Its just another Christmas without you
So let them sing their carols,
and dance around their trees.
And let them all be merry,
but they wont merry me.
Fabulosa...aún mejor con una gran copa de vino tinto, velas y chimenea .
but what else am I to do?
When dreaming is the only way,
I can be with you
And when I wish upon a star
make it come true.
If only for a second or two
May all your Christmases be white,
though mine are blue.
Its just another Christmas without you
So let them sing their carols,
and dance around their trees.
And let them all be merry,
but they wont merry me.
Fabulosa...aún mejor con una gran copa de vino tinto, velas y chimenea .
viernes, 11 de diciembre de 2009
Considero , en horas de sopor alimenticio, el origen del universo. Pienso la teoría del Bigbang, del gran caos. De ese grandisimo caos que fue el origen mismo de la vida. Y de un modo delicioso, filosóficamente hablando, me tumbo a darle vueltas al asunto.Vida-caos...nada novedoso, la verdad, pero tan sumamente atractivo como una taza de humeante chocolate con nata.Invierno-reflexiones-sofá-manta-entrecerrar de ojos-caos-vida...
Me parece el poema más hermoso que la vida podría dedicarnos...nacimos del caos, vivimos luchando por el caos(realmente nos gusta que todo sea perfecto???de verdad????)y moriremos en él y siendo solo eso.
Entre las muchas distinciones que se pueden hacer entre los seres humanos:los que se duchan por la mañana o por la noche, los que creen que antes fue el huevo o la gallina, los que son de mar o de montaña, los que son creyentes o agnósticos, los que son de vino o de cerveza, los que son del norte o del sur, los que son de invierno o de verano, los que son ying o yang...y los que somos autodestructivos o los que "edifican".
Ser autodestructivo, más allá de lo dramático o novelesco que suene, que suena, es parte de mi.Son tantos como yo pienso...? o son menos de los que creo?...y no es la destrucción otro modo de edificar?se edifican cosas materiales pero ,qué hay de las inmateriales?Crecer como persona no implica eliminar, destruir otras?en qué momento pasan de ser positivas a negativas?dejamos de destruir en algún momento?se para?se deja?...
todo comenzó con una gran autodestrucción...el universo reventó!!!!no?
la vida nace de la muerte y viceversa.
Me parece el poema más hermoso que la vida podría dedicarnos...nacimos del caos, vivimos luchando por el caos(realmente nos gusta que todo sea perfecto???de verdad????)y moriremos en él y siendo solo eso.
Entre las muchas distinciones que se pueden hacer entre los seres humanos:los que se duchan por la mañana o por la noche, los que creen que antes fue el huevo o la gallina, los que son de mar o de montaña, los que son creyentes o agnósticos, los que son de vino o de cerveza, los que son del norte o del sur, los que son de invierno o de verano, los que son ying o yang...y los que somos autodestructivos o los que "edifican".
Ser autodestructivo, más allá de lo dramático o novelesco que suene, que suena, es parte de mi.Son tantos como yo pienso...? o son menos de los que creo?...y no es la destrucción otro modo de edificar?se edifican cosas materiales pero ,qué hay de las inmateriales?Crecer como persona no implica eliminar, destruir otras?en qué momento pasan de ser positivas a negativas?dejamos de destruir en algún momento?se para?se deja?...
todo comenzó con una gran autodestrucción...el universo reventó!!!!no?
la vida nace de la muerte y viceversa.
करिओसो...
Existen...
"Como siempre que sueño contigo, durante un intervalo cortísimo siento el alivio de haberte recuperado. Unos segundos apenas y me encuentro tumbada en la cama. Y el hecho de reconocer que es sólo un sueño me pesa a la altura del aire y me cuesta un poquito respirar, como si tuviese pitos por un catarro.
Como siempre que sueño contigo, se me pasa el enfado y te echo de menos tanto que que no sé cómo manejarlo. Vuelvo a pensar excusas para todo y me empiezan a parecer plausibles, aún sabiendo que no debo hacerlo. Y la sorpresa desagradable de que no he superado nada porque al mínimo roce se me cae la careta de “has elegido ese camino, no ha sido mi decisión” y bla bla bla.
Como siempre que sueño contigo, no te recupero del todo. Siempre pasan cosas extrañas y hay algo que no acaba de funcionar, pero es un comienzo. Y luego me doy cuenta de que no hay nada de nada: ni comienzo ni final. Porque si hubiera habido un final, las cosas serían distintas, pero no así. Sin razones ni despedidas de puertas cerradas...Como siempre que sueño contigo, vuelvo a considerar la posibilidad de llamarte durante algún tiempo. Y cuando caigo en la derrota, en los para qué, en los intentos fallidos, es como despertarme tumbada en la cama. Ese dolor que ya no duele pero que es seco y se me agarra a la garganta. Y me siento un poco más sola y un poco más lejos.
Como siempre que sueño contigo."
de Bereni-C
"Como siempre que sueño contigo, durante un intervalo cortísimo siento el alivio de haberte recuperado. Unos segundos apenas y me encuentro tumbada en la cama. Y el hecho de reconocer que es sólo un sueño me pesa a la altura del aire y me cuesta un poquito respirar, como si tuviese pitos por un catarro.
Como siempre que sueño contigo, se me pasa el enfado y te echo de menos tanto que que no sé cómo manejarlo. Vuelvo a pensar excusas para todo y me empiezan a parecer plausibles, aún sabiendo que no debo hacerlo. Y la sorpresa desagradable de que no he superado nada porque al mínimo roce se me cae la careta de “has elegido ese camino, no ha sido mi decisión” y bla bla bla.
Como siempre que sueño contigo, no te recupero del todo. Siempre pasan cosas extrañas y hay algo que no acaba de funcionar, pero es un comienzo. Y luego me doy cuenta de que no hay nada de nada: ni comienzo ni final. Porque si hubiera habido un final, las cosas serían distintas, pero no así. Sin razones ni despedidas de puertas cerradas...Como siempre que sueño contigo, vuelvo a considerar la posibilidad de llamarte durante algún tiempo. Y cuando caigo en la derrota, en los para qué, en los intentos fallidos, es como despertarme tumbada en la cama. Ese dolor que ya no duele pero que es seco y se me agarra a la garganta. Y me siento un poco más sola y un poco más lejos.
Como siempre que sueño contigo."
de Bereni-C
miércoles, 9 de diciembre de 2009
En qué momento de la vida te das cuenta que vas cediendo a los convencionalismos? a lo común? a lo normal?...se es consciente de ello? lo notamos? hace que cambiemos de color? de aroma? de sonidos? de gestos?... duele?...Me pregunto porqué cada vez que escucho a Janes Joplin me vienen ideas semejantes a mis torpes reflexiones...
La noche no terminó mal, podría haber sido mucho peor.Podría haber terminado durmiendo con una Hidra, no?.
La noche no terminó mal, podría haber sido mucho peor.Podría haber terminado durmiendo con una Hidra, no?.
miércoles, 2 de diciembre de 2009
Es cierto que existen cosas sorprendentes en el mundo, en el universo, en la vida. Sopresas agradables y otras no tanto. Pero creo, que la cosa que más cara de imbécil te deja, la única que hace que ninguno de los músculos de tu rostro se muevan ante la cosa misma, es la decepción.
Se apuesta por algo con todas tus ganas, con toda la euforia(quizás ahí radique el problema), con todas tus ilusiones,con todos tus sueños, tus esperanzas...y llega!como agua fría sobre ti un friiiiio dia de un friiiio invierno.La decepción.Pero lo peor de todo, no es la decepción en sí, es el aturdimiento que la acompaña, la indefensión de los primeros momentos, que pueden ser minutos, horas, días, incluso meses...y es entonces cuando llega con toda su fuerza, su peso, su aplomo.Y es en ese momento , tardío,cuando sabes que no hay vuelta a tras.Cuando la decepción llega, ya no se va.
Todos la sufriremos, al menos una vez en nuestra vida. Y que conste que yo lo solía ver todo desde un prisma (muuuuuy poliédrico) y que me hacía los mejores arcoiris del mundo.Mis gafas calleron no hace mucho,al suelo.Y se rompieron.Hoy veo desde otros ojos, desde otro modo de entenderlo todo. Hoy miro con los ojos grises que alguien que conocía tenía, y que lejos de que esa persona lo viese todo como yo lo veía, soy yo la que ve en blanco y negro todo lo que mira.Curioso resultado de todas estas sumas y restas.
Se apuesta por algo con todas tus ganas, con toda la euforia(quizás ahí radique el problema), con todas tus ilusiones,con todos tus sueños, tus esperanzas...y llega!como agua fría sobre ti un friiiiio dia de un friiiio invierno.La decepción.Pero lo peor de todo, no es la decepción en sí, es el aturdimiento que la acompaña, la indefensión de los primeros momentos, que pueden ser minutos, horas, días, incluso meses...y es entonces cuando llega con toda su fuerza, su peso, su aplomo.Y es en ese momento , tardío,cuando sabes que no hay vuelta a tras.Cuando la decepción llega, ya no se va.
Todos la sufriremos, al menos una vez en nuestra vida. Y que conste que yo lo solía ver todo desde un prisma (muuuuuy poliédrico) y que me hacía los mejores arcoiris del mundo.Mis gafas calleron no hace mucho,al suelo.Y se rompieron.Hoy veo desde otros ojos, desde otro modo de entenderlo todo. Hoy miro con los ojos grises que alguien que conocía tenía, y que lejos de que esa persona lo viese todo como yo lo veía, soy yo la que ve en blanco y negro todo lo que mira.Curioso resultado de todas estas sumas y restas.
martes, 1 de diciembre de 2009
-Hola, hola!!!tengo algo que contarte!!!...
-ya, perooooooo,¿podría ser dentro de quince minutos?.Verás, es que ponen El increible Will Hunting , y jamás vi el final!!!!.Podría esperar algunos minutos la noticia?
-Claro.
-Genial, así lo puedo tachar de mi lista.Me queda terminar de ver Espia por error!!!y ya está!.
-ya, perooooooo,¿podría ser dentro de quince minutos?.Verás, es que ponen El increible Will Hunting , y jamás vi el final!!!!.Podría esperar algunos minutos la noticia?
-Claro.
-Genial, así lo puedo tachar de mi lista.Me queda terminar de ver Espia por error!!!y ya está!.
domingo, 29 de noviembre de 2009
sábado, 28 de noviembre de 2009
jueves, 26 de noviembre de 2009
martes, 24 de noviembre de 2009
el hombre no conoce límites...
qué??????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????
Hoy
Hoy coincidí con un amigo de mi padre que conocí cuando tenía unos 5años y que he visto solo en momentos puntuales y bastantes separados en el eje cronológico de mi vida. Pero cada ocasión en la que nos hemos tropezado siempre me ha transmitido la misma sensación, me encanta escucharlo. Es escritor, escultor, fotógrafo, pintor,filósofo y para ganarse la vida trabaja como albañil.
Siempre que me ve me cuenta anecdotas vividas con mi padre: de su infancia,de su alocada adolescencia, de su edad adulta, de su muerte.Y bueno, no puede evitar emocinarse cada vez que me habla de ello y también por el parecido que guardo con él. Me conmueve oirlo casi siempre;pero esta mañana , hablamos de inquietudes, de libros, de las fugas que cada día hacemos de nuestra realidad...Y dijo algo tan maravilloso, tan cierto ...: "Escribo porque haciendolo soy libre.Puedo ser aquello que deseo, lo que quiera: un pájaro, una mujer, niño de nuevo, ser de otro país, raza, de otra época, incluso del futuro...se pueden solucionar problemas que no tienen solución, crear conflictos internacionales y q venza la paz...es el verdadero secreto d ela inmortalidad, la verdadera máquina dle tiempo..."creo que el café se me enfrió, pero tampoco sabría decirtelo con exactitud...reaccioné de un modo autómata.ME quedé sin palabras y solo deseaba que no se tuviera q ir. Pero se fue y me quede con mi café insípido sin temperatura y con la mirada perdda, fria, impactada...suele pasar cuando te tropiezas con pensamientos de otros que tb son tuyos...
Y no sé el motivo, pero he pensado automáticamente en uno de mis poemas favoritos:
Romance de la luna, luna
La luna vino a la fragua
con su polizón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye, luna, luna, luna,
que ya siento los caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado
El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño
tiene los ojos cerrados.
Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.
¡Cómo canta la zumaya,
ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.
Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.
F.G.L
Y me fui de camino a casa emocionada y con ganas de volver a coincidir con José Fuentes
Siempre que me ve me cuenta anecdotas vividas con mi padre: de su infancia,de su alocada adolescencia, de su edad adulta, de su muerte.Y bueno, no puede evitar emocinarse cada vez que me habla de ello y también por el parecido que guardo con él. Me conmueve oirlo casi siempre;pero esta mañana , hablamos de inquietudes, de libros, de las fugas que cada día hacemos de nuestra realidad...Y dijo algo tan maravilloso, tan cierto ...: "Escribo porque haciendolo soy libre.Puedo ser aquello que deseo, lo que quiera: un pájaro, una mujer, niño de nuevo, ser de otro país, raza, de otra época, incluso del futuro...se pueden solucionar problemas que no tienen solución, crear conflictos internacionales y q venza la paz...es el verdadero secreto d ela inmortalidad, la verdadera máquina dle tiempo..."creo que el café se me enfrió, pero tampoco sabría decirtelo con exactitud...reaccioné de un modo autómata.ME quedé sin palabras y solo deseaba que no se tuviera q ir. Pero se fue y me quede con mi café insípido sin temperatura y con la mirada perdda, fria, impactada...suele pasar cuando te tropiezas con pensamientos de otros que tb son tuyos...
Y no sé el motivo, pero he pensado automáticamente en uno de mis poemas favoritos:
Romance de la luna, luna
La luna vino a la fragua
con su polizón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye, luna, luna, luna,
que ya siento los caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado
El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño
tiene los ojos cerrados.
Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.
¡Cómo canta la zumaya,
ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.
Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.
F.G.L
Y me fui de camino a casa emocionada y con ganas de volver a coincidir con José Fuentes
lunes, 23 de noviembre de 2009
EL sol que me inunda
Un café gigante, Otoño y otras luces de Ángel González, sol en la cara, en los brazos , en mi cuello, en mis pechos, en mis piernas...Música de otra parte y que no presume de ser lejana, sonoros pasos y vida que pasan de puntillas para no alterar mi deliciosa lectura.
Minutos antes: oscuridad, silencio, silencio, luz de neón que no funciona, miradas de gente que no conozco, mirada de alguien que no conozco pero que intenta conocerme ...de algo...de nada.Y escribo para sacar lo que me oprime. Y curiosamente hoy, solo me oprime el deseo carnal . Me invadía una necesidad brutal de caricias, de besos, de sudor, de olor a piel contra piel, olor a sexo,de miradas posesivas-asesinas, de sonidos sucios, de alfombra, de temblar con aquel temblor, de gemidos, de ti( en realidad lo que escribí en papel sonaba muuucho más guarro...no sé xq aquí no...la verdad!)
Y bueno, al final...solo he estudiado el libro de Quilis : fonemas, alófonos, sememas, análisis morfosintaxicos...Pero creo que el chico de enfrente me lo estaba notando en la cara...
La onda sonora es muuuuuuuuuuy aburrida!!!
Minutos antes: oscuridad, silencio, silencio, luz de neón que no funciona, miradas de gente que no conozco, mirada de alguien que no conozco pero que intenta conocerme ...de algo...de nada.Y escribo para sacar lo que me oprime. Y curiosamente hoy, solo me oprime el deseo carnal . Me invadía una necesidad brutal de caricias, de besos, de sudor, de olor a piel contra piel, olor a sexo,de miradas posesivas-asesinas, de sonidos sucios, de alfombra, de temblar con aquel temblor, de gemidos, de ti( en realidad lo que escribí en papel sonaba muuucho más guarro...no sé xq aquí no...la verdad!)
Y bueno, al final...solo he estudiado el libro de Quilis : fonemas, alófonos, sememas, análisis morfosintaxicos...Pero creo que el chico de enfrente me lo estaba notando en la cara...
La onda sonora es muuuuuuuuuuy aburrida!!!
viernes, 20 de noviembre de 2009
23:52
LLevo exactamente una hora y cincuentaydos minutos dando vueltas en la cama...y no sales de mi cabeza.Me he vuelto a levantar , he comprobado ,que no por acostarme antes me dormiré antes.
Me odias en un 99% de los casos (pensando positivamente), en cambio yo...un dolor de cabeza se va con ibuprofeno , pero tú no.
Pensaba durante mi "no dormir" en mi famoso caparazón o muro..me rio bastante de esa idea, ahora. También pienso del modo en el que me he desnudado ante ti, en todos los sentidos posibles de la palabra, incluso aquí, donde seguro no solo tú lees esto.
He sido así siempre. Me has conocido asi siempre...y ahora todo lo que te gustaba solo es fruto de la locura?de un desequilibrio?creía que poseias más capacidad lingüística, como para bautizar mi forma de ser con un adjetivo tan simple, pero quizás yo también me equivoqué...Pero lo jodido de todo es que sé que no.Sé que no me ha apetecido hablar y contarle mis pensmaientos a más nadie que a tí, sé que cuadno he descubierto algo solo me apetecía mostrartelo a tí, sé que cuando he hecho, encontrado, sabido, probado algo...solo me apetecia compartirlo contigo,también se que no me ha apetecido que me toque nadie más qu tú(evita esa sonrisa sarcastica, xq sabes que es cierto).Y pienso en los momentos vividos y sé que solo han podido ser contigo.
Duele.Duele.Y parece que no hay más vida allá de esto, y me vuelvo a levantar de la cama frotandome los ojos, suspirando y dejando que el frio me haga tiritar , porque quizás es lo único que me hace ver q no es un mal sueño.MIs duermevelas son un horror porque no estás.E intento convencerme a mi misma que es lo mejor, que no estés,que me odies, que me ignores dle modo que lo haces. Cuando alguien se va...el que se queda sufre más...quién se ha ido de los dos?.
Ha dejado atrás el drama? verás que yo no.Es dificil cambiar.
Son las 00:10
Creo que no hay mucha difrenecia entre esto y lo que me dijiste hace tiempo de como me veias de mayor...sola, en un café y escribiendo cartas que nucna nadie leerá.
Para quién escribo esto?
"no hay más cielo, no hay más viento,no hay,no hay más hielo, no hay, no hay más fuego, no hay, no hay más vida, no, no hay mas vida, no, no hay más rabia, no hay, no hay más sueños, no hay."recuerdo esa canción y no puedo evitar el emocionarme...
Puede que sí , que sea eso que me dijiste,sabes, creo que nucna jamás me he visto más sin ser yo que ahora.QUIEro llamarte y no lo hago, quiero mirarte a los ojos y no lo hago, quiero acercarme a ti y sentir tu cara a dos milimetros de la mia y no lo hago, quiero que me huelas y no lo hago, quiero agarrarte fuerte, tomarte las manos y apretarlas,besarte,abrazarte,besarte,besarte,besarte, sentirte cerca,sentir eso que hace meses no siento...y no lo hago.
00.21 y sigo sin tener sueño.Volveré a la cama en otro intento.00:27
Buona notte.
Me odias en un 99% de los casos (pensando positivamente), en cambio yo...un dolor de cabeza se va con ibuprofeno , pero tú no.
Pensaba durante mi "no dormir" en mi famoso caparazón o muro..me rio bastante de esa idea, ahora. También pienso del modo en el que me he desnudado ante ti, en todos los sentidos posibles de la palabra, incluso aquí, donde seguro no solo tú lees esto.
He sido así siempre. Me has conocido asi siempre...y ahora todo lo que te gustaba solo es fruto de la locura?de un desequilibrio?creía que poseias más capacidad lingüística, como para bautizar mi forma de ser con un adjetivo tan simple, pero quizás yo también me equivoqué...Pero lo jodido de todo es que sé que no.Sé que no me ha apetecido hablar y contarle mis pensmaientos a más nadie que a tí, sé que cuadno he descubierto algo solo me apetecía mostrartelo a tí, sé que cuando he hecho, encontrado, sabido, probado algo...solo me apetecia compartirlo contigo,también se que no me ha apetecido que me toque nadie más qu tú(evita esa sonrisa sarcastica, xq sabes que es cierto).Y pienso en los momentos vividos y sé que solo han podido ser contigo.
Duele.Duele.Y parece que no hay más vida allá de esto, y me vuelvo a levantar de la cama frotandome los ojos, suspirando y dejando que el frio me haga tiritar , porque quizás es lo único que me hace ver q no es un mal sueño.MIs duermevelas son un horror porque no estás.E intento convencerme a mi misma que es lo mejor, que no estés,que me odies, que me ignores dle modo que lo haces. Cuando alguien se va...el que se queda sufre más...quién se ha ido de los dos?.
Ha dejado atrás el drama? verás que yo no.Es dificil cambiar.
Son las 00:10
Creo que no hay mucha difrenecia entre esto y lo que me dijiste hace tiempo de como me veias de mayor...sola, en un café y escribiendo cartas que nucna nadie leerá.
Para quién escribo esto?
"no hay más cielo, no hay más viento,no hay,no hay más hielo, no hay, no hay más fuego, no hay, no hay más vida, no, no hay mas vida, no, no hay más rabia, no hay, no hay más sueños, no hay."recuerdo esa canción y no puedo evitar el emocionarme...
Puede que sí , que sea eso que me dijiste,sabes, creo que nucna jamás me he visto más sin ser yo que ahora.QUIEro llamarte y no lo hago, quiero mirarte a los ojos y no lo hago, quiero acercarme a ti y sentir tu cara a dos milimetros de la mia y no lo hago, quiero que me huelas y no lo hago, quiero agarrarte fuerte, tomarte las manos y apretarlas,besarte,abrazarte,besarte,besarte,besarte, sentirte cerca,sentir eso que hace meses no siento...y no lo hago.
00.21 y sigo sin tener sueño.Volveré a la cama en otro intento.00:27
Buona notte.
una vez más, la tinta entre mis dedos...
He estado todo el día buscando una pluma , porque no me servía un bolígrafo cualquiera,para escribir una frase sobre la que debatimos más de una vez:
" Cuando alguien se va ,el que se queda sufre más"...
" Cuando alguien se va ,el que se queda sufre más"...
jueves, 19 de noviembre de 2009
http://www.lastfm.es/music/Fratelli+Mancuso/_/Bella+Maria?autostart
http://video.google.es/videosearch?source=ig&hl=es&rlz=1G1GGLQ_ESES253&q=fratelli+mancuso&lr=&um=1&ie=UTF-8&ei=YqgFS-a3HMv24Aa4xaTQCw&sa=X&oi=video_result_group&ct=title&resnum=9&ved=0CC0QqwQwCA#q=fratelli+mancuso+nesci+maria&hl=es&emb=0&view=2&qvid=fratelli+mancuso+nesci+maria&vid=-6310917093373075248
http://www.blumedia.info/index.php?id=149
La voz desnuda...es el único modo de describir este modo de hacer música. Ayer asistí a uno de los conciertos más extraños , absorbentes e hipnotizadores de toda mi vida. Sobran incluso la spalabras a la hora de hablar de lo sucedido ayer en la Iglesia de la Anunciación .Hubo momentos en los que si cerraba los ojos y me dejaba envolver por el sonido que venía a mi ,como si un amante posesivo lo hiciese.Cerraba los ojos y dejé que sus sonidos , los de Enzo y Lorenzo Mancuso , me abrazasen, me agarrasen con fuerza . La noche fue maravillosa.
Frases para recordar como "me choco tantas veces contra el cristal pero no por eso pierdo las ganas de seguir soñando"...
En medio de ese banquete de sonidos viajeros, de la pintura negra y roja en una iglesia decrépita...pensé algo en ti. En medio d ela oscuriad , el silencio presente d eun p´blico sorprendido y de la música de esos dos sicilianos...te pensé. y solo obtuve un único pensamiento : No eres mi otra mitad.
http://www.blumedia.info/index.php?id=149
La voz desnuda...es el único modo de describir este modo de hacer música. Ayer asistí a uno de los conciertos más extraños , absorbentes e hipnotizadores de toda mi vida. Sobran incluso la spalabras a la hora de hablar de lo sucedido ayer en la Iglesia de la Anunciación .Hubo momentos en los que si cerraba los ojos y me dejaba envolver por el sonido que venía a mi ,como si un amante posesivo lo hiciese.Cerraba los ojos y dejé que sus sonidos , los de Enzo y Lorenzo Mancuso , me abrazasen, me agarrasen con fuerza . La noche fue maravillosa.
Frases para recordar como "me choco tantas veces contra el cristal pero no por eso pierdo las ganas de seguir soñando"...
En medio de ese banquete de sonidos viajeros, de la pintura negra y roja en una iglesia decrépita...pensé algo en ti. En medio d ela oscuriad , el silencio presente d eun p´blico sorprendido y de la música de esos dos sicilianos...te pensé. y solo obtuve un único pensamiento : No eres mi otra mitad.
miércoles, 18 de noviembre de 2009
http://literaturaconmalaortografa.blogspot.com/
"Una revoltura de palabras de amor
Si me acerco tú te acercas pero con cautela.
Cautela necesaria para no caer en lo que sería la locura de nuestra unión.
Ese vértice que somos.
Ese vacío del que huimos.
Si te amo tú respondes, pero sin respuestas.
Para no resolver el misterio, nuestro misterio.
Ese gran asombro que nos proporciona el equilibrio entre amarnos y tragarnos.
Esa pequeña impresión de que todo está en su sitio.
Si te admiro tu contemplas pero con cuidado.
Porque las ruinas suelen derrumbarse cuando se intenta comprenderlas.
Porque los sueños se términan cuando uno se da cuenta que habita alguno.
Porque los fantasmas no desean ser visto, desean ser sentidos.
Porque cuando me pierdo en tus ojos pienso que
si tú fueras el final yo sería el principio
si yo fuera la extinción tú serías el reinicio.
pero resultas asombro y yo contemplación.
Amor contemplado a otra escala, casi incomprensible para el espiritu común.
Amor destemplado y destruido en llamas,
Contemplación de nuestra no acabada historia
revelación de nuestra historia que vive de expectativas grandiosas pero que se cicla en felicidades intermitentes.
Intermitencia de nuestros intereses, que últimamente se han tornado en sólo el otro.
Porque a través del otro somos y lo que somos es casi el otro.
y lo que falta
eso lo reservamos para lo que aún falta
aunque me hagas sentir que no falta nada
aunque la nada haría falta para vaciar esta plentiud."
***
Una de esas cosas que encontré con algo que me mostraste...
Si me acerco tú te acercas pero con cautela.
Cautela necesaria para no caer en lo que sería la locura de nuestra unión.
Ese vértice que somos.
Ese vacío del que huimos.
Si te amo tú respondes, pero sin respuestas.
Para no resolver el misterio, nuestro misterio.
Ese gran asombro que nos proporciona el equilibrio entre amarnos y tragarnos.
Esa pequeña impresión de que todo está en su sitio.
Si te admiro tu contemplas pero con cuidado.
Porque las ruinas suelen derrumbarse cuando se intenta comprenderlas.
Porque los sueños se términan cuando uno se da cuenta que habita alguno.
Porque los fantasmas no desean ser visto, desean ser sentidos.
Porque cuando me pierdo en tus ojos pienso que
si tú fueras el final yo sería el principio
si yo fuera la extinción tú serías el reinicio.
pero resultas asombro y yo contemplación.
Amor contemplado a otra escala, casi incomprensible para el espiritu común.
Amor destemplado y destruido en llamas,
Contemplación de nuestra no acabada historia
revelación de nuestra historia que vive de expectativas grandiosas pero que se cicla en felicidades intermitentes.
Intermitencia de nuestros intereses, que últimamente se han tornado en sólo el otro.
Porque a través del otro somos y lo que somos es casi el otro.
y lo que falta
eso lo reservamos para lo que aún falta
aunque me hagas sentir que no falta nada
aunque la nada haría falta para vaciar esta plentiud."
***
Una de esas cosas que encontré con algo que me mostraste...
Negro sobre Blanco
El título responde a la conferencia de ayer que dio Joaquín Diaz en el Paraninfo de la facultad. Maravillosa intervención de alguien que ha dedicado toda su vida al estudio de la música tradicional y que ha obtenido una cátedra por ello.Aludia a I fratelli Mancuso, que en agradecimiento a las palabras allí dichas , entonaron dos canciones, que espero canten hoy en el concierto,porque fueron algo excepcional.No he oido un sonido así en mi vida. Enzo y Lorenzo son como dos gotas de agua, que para cantar ayer, se unieron como unicas caja de resonancia posible, el uno contra el otro.Una canción religiosa y otra campesina...me fue dificil contener la emoción.En un abrazo musical literal, i fratelli que parecían siameses, llegaron a alguna parte interior de mi que desconocía e hicieron vibrar todo mi interior que aún recordaba el texto de Joaquín Díaz...
Es quizás bajo el falso sentido de progreso en el que vivimos un modo de ignorar el pasado, de avanzar sin tener en cuenta a lo que han sido o fuimos. Y qizás nuestro" no corresponder" a los mayores es un claro síntoma de cómo ignoramos lo que seremos.EL vivir con prisas no nos hace inmortales.Buscamos en las nubes,entre las estrellas y demás constelaciones alzar el vuelo, olvidando que lo mejor y lo peor que ha hecho el hombre está en dónde nuestros pies.
La música tradicional , quizás nos demuestra del mejor modo posible el origen.Un labriego, un pastor,un sacerdote... a caso no han sido hombres? no han reflexionado? uno sobre el clima y sus consecuencias, otro sobre el lobo y sus consecuencias,otro sobre Dios y sus consecuencias...las preguntas de siempre que no nos hacen únicos ni diferentes.La vida, su sentido y la muerte.
"Hay que tomarselo todo en serio menos a uno mismo" dijo ayer el catedrático, y creo que tiene razón.
Ya ves que interesante puede resultar una conferencia de un señor que roza los 200 años, dos hermanos sicilianos, Paolo y las patillas de Miguel Ángel Cuevas.
Y eso que el concierto completo no fue ayer...sino hoy.
Es quizás bajo el falso sentido de progreso en el que vivimos un modo de ignorar el pasado, de avanzar sin tener en cuenta a lo que han sido o fuimos. Y qizás nuestro" no corresponder" a los mayores es un claro síntoma de cómo ignoramos lo que seremos.EL vivir con prisas no nos hace inmortales.Buscamos en las nubes,entre las estrellas y demás constelaciones alzar el vuelo, olvidando que lo mejor y lo peor que ha hecho el hombre está en dónde nuestros pies.
La música tradicional , quizás nos demuestra del mejor modo posible el origen.Un labriego, un pastor,un sacerdote... a caso no han sido hombres? no han reflexionado? uno sobre el clima y sus consecuencias, otro sobre el lobo y sus consecuencias,otro sobre Dios y sus consecuencias...las preguntas de siempre que no nos hacen únicos ni diferentes.La vida, su sentido y la muerte.
"Hay que tomarselo todo en serio menos a uno mismo" dijo ayer el catedrático, y creo que tiene razón.
Ya ves que interesante puede resultar una conferencia de un señor que roza los 200 años, dos hermanos sicilianos, Paolo y las patillas de Miguel Ángel Cuevas.
Y eso que el concierto completo no fue ayer...sino hoy.
lunes, 16 de noviembre de 2009
Oz
Una de mis películas peferidas de pequeña era el Mago de Oz, nada novedoso, la verdad. Adoraba su música, la luz en la piel de Dorothy, el rojo tan intenso de esos zapatos mágicos, la voz del león, la blusa y el sombrero del espantapájaros junto a su instinto paternal hacia la niña, los movimientos almidonados del hombre de hojalata y su deseo obsesivo de poseer un corazón, los habitantes de esa ciudad enjoyada...pero curiosamente el mago me cai fatal, pienso que era su tono de voz al principio y que pretendiese constantemente aparentar una cosa que no era.
Seguir el camino de baldosas amarillas...interesante metáfora , de las más bellas del cine, burlando la presencia de las dos brujas y sus secuaces.
La mayoría de los viajes se hacen partiendo con pequeños pasos. En muchas ocasiones, pasos dolorosos, que parecen imposibles, pero que son necesarios para avanzar, para continuar,para que de algún modo sea posible regresar.Regresar entera,fuerte,adulta,quizás algo más sensata. Acabo de dar uno, al que me aferraba cual idiota estúpida imbécil niñata,me he soltado , de ambas manos, he dejado atrás el último resto del naufragio que quizás me hacía mantenerme a flote, mantenerme cerca de ti. Algo tan sumamente infantil y absurdo , que a mí misma de provoca risa.y lo sé, tieeeeennndoo a dramatizar, pero c'est la vie!!!.
Cre que simplemente me limito a seguir las pautas marcadas.Lo peor de todo es que lejos de una sensación de libertad, de dejar el pesado lastre, de tomar aire, lejos de todo eso -duele, duele, duele-y mucho.Necesito avanzar aunque sea sin zapatos rojos y por un suelo húmedo y gris.Al fin al cabo , es otoño, hay hojas, está húmedo, hace frío, y todo posee ese color apagado contaminante de nostalgias.
Adaptación al medio unido al principio de incertidumbre.
Al final Siempre llega el invierno, siempre.
Y el frío nos hace más fuerte,
más robustos,
más independientes,
porque al final, siempre, llega el invierno...SIEMPRE.
Pero, qué hacer si no se quiere buscar Oz?a dónde va el camino?a dónde irán los pasos?cuál es el destino?no hay música, ni margaritas rosadas compradas un minuto antes de que abras la puerta, ni champan, ni fresas, ni manta en mitad de la madrugada al despertarme helada,ni camisetas con elefantes, ni masa de pizza horripilante(xq no estaba bueniiisima, como dijiste!),ni vinagre de módena en gel, ni mermelada, ni taza beige de corte británico, ni tinga con toque especial, ni Vivica Genaux, ni acordes de guitarra, ni palestinos con doble uso,ni miradas desde el puente de un río que pasa bajos nuestros pies, ni vino de Samos, ni nada.Pero me he soltado del resto al que me aferraba...sé nadar o eso creo.
Seguir el camino de baldosas amarillas...interesante metáfora , de las más bellas del cine, burlando la presencia de las dos brujas y sus secuaces.
La mayoría de los viajes se hacen partiendo con pequeños pasos. En muchas ocasiones, pasos dolorosos, que parecen imposibles, pero que son necesarios para avanzar, para continuar,para que de algún modo sea posible regresar.Regresar entera,fuerte,adulta,quizás algo más sensata. Acabo de dar uno, al que me aferraba cual idiota estúpida imbécil niñata,me he soltado , de ambas manos, he dejado atrás el último resto del naufragio que quizás me hacía mantenerme a flote, mantenerme cerca de ti. Algo tan sumamente infantil y absurdo , que a mí misma de provoca risa.y lo sé, tieeeeennndoo a dramatizar, pero c'est la vie!!!.
Cre que simplemente me limito a seguir las pautas marcadas.Lo peor de todo es que lejos de una sensación de libertad, de dejar el pesado lastre, de tomar aire, lejos de todo eso -duele, duele, duele-y mucho.Necesito avanzar aunque sea sin zapatos rojos y por un suelo húmedo y gris.Al fin al cabo , es otoño, hay hojas, está húmedo, hace frío, y todo posee ese color apagado contaminante de nostalgias.
Adaptación al medio unido al principio de incertidumbre.
Al final Siempre llega el invierno, siempre.
Y el frío nos hace más fuerte,
más robustos,
más independientes,
porque al final, siempre, llega el invierno...SIEMPRE.
Pero, qué hacer si no se quiere buscar Oz?a dónde va el camino?a dónde irán los pasos?cuál es el destino?no hay música, ni margaritas rosadas compradas un minuto antes de que abras la puerta, ni champan, ni fresas, ni manta en mitad de la madrugada al despertarme helada,ni camisetas con elefantes, ni masa de pizza horripilante(xq no estaba bueniiisima, como dijiste!),ni vinagre de módena en gel, ni mermelada, ni taza beige de corte británico, ni tinga con toque especial, ni Vivica Genaux, ni acordes de guitarra, ni palestinos con doble uso,ni miradas desde el puente de un río que pasa bajos nuestros pies, ni vino de Samos, ni nada.Pero me he soltado del resto al que me aferraba...sé nadar o eso creo.
domingo, 15 de noviembre de 2009
de un tal Cortazar
Hacía exactamente 136 días,6 horas,43 minutos,12 segundos(aprox.) que no tenía un orgasmo( al menos de esos que te hacen temblar desde los pies a los párpados y que triste suena!)...hoy ha sido más unicamente una explosión mental, pero maravillosa , deliciosa, sensitiva...suena muy desequilibrado????aún más, verdad?
El libro en general es...indescriptible, el juego con el lector...aún más , pero el capítulo 73!!!!!!! bueno, ahí te dejo un fragmento, por si te pasas y te apetece...
"...Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.
Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta..."
y pese a todo no sé porqué ha sido un día triste
El libro en general es...indescriptible, el juego con el lector...aún más , pero el capítulo 73!!!!!!! bueno, ahí te dejo un fragmento, por si te pasas y te apetece...
"...Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.
Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta..."
y pese a todo no sé porqué ha sido un día triste
viernes, 13 de noviembre de 2009
Ya es Navidad. Hoy el centro de Sevilla me lo ha dicho a gritos. La gente condensando las calles , las tiendas colapsadas, sonidos ensordecedores...pero huele a castañas , me gusta la sensación del frio entre mis piernas,caminar aferrada a alguna prenda que abrigue, el vapor que sale de mi boca, el color escarchado que adquiere mi rostro cuando siento la baja temperatura...y han abierto un Starbucks en la Campana!!!!y yo , que no lo sabía!! me he tomado un Toffe Nut y he brindado por ti,a tu salud, a la del fantasma de las navidades pasadas y futuras...al de las presentes he decidido obviarlo.
He paseado por las calles oyendo a alguien decirme cosas , pero sonaba lejana; mi mente estaba aún más lejos, muuucho más lejos.
Cristina ,que está cuidando a unos niños "bien" en los Bermejales, me ha invitado a un asiático que tiene cerca de su casa , y como pasaré con ella este fin de semana, me apetece.Hace bastate que no como nada oriental!...lástima que no me puedas decir que tal es.
...me voy a dormir que mañana...buenas noches
He paseado por las calles oyendo a alguien decirme cosas , pero sonaba lejana; mi mente estaba aún más lejos, muuucho más lejos.
Cristina ,que está cuidando a unos niños "bien" en los Bermejales, me ha invitado a un asiático que tiene cerca de su casa , y como pasaré con ella este fin de semana, me apetece.Hace bastate que no como nada oriental!...lástima que no me puedas decir que tal es.
...me voy a dormir que mañana...buenas noches
jueves, 12 de noviembre de 2009
miércoles, 11 de noviembre de 2009
un'altra volta Rafaelle...
Un funambulo
pretende che mi ripieghi
nella valigia.
Ma il mio corpo è di ghiaccio
dopo le parole
che nulla, nulla
ha concesso il doganiere.
Non la vista solenne
degli asini,
non l'eucalipto,l'arancio
al limite del giardino.
Chi crederà
che questo corpo fatto
tutt'uno col legno
non ha più volia
di ricordare
la silenziosa frescura
della sera?
Partir es regresar, lo propio y lo ajeno intercambian sus lugares, sólo podemos llevarnos lo que hicimos nuestro, lo que tatuó para siempre nuestro espíritu con el sello de lo inolvidable.QUizás por ello, cuando Rafaelle Nigro afirma que "nada concede el aduanero", tenga razón.Se buscan santuarios ocultos en sonidos, gestos, sensaciones, incluso en palabras.Y el aduanero inquieto rebusca en los equipajes los rescoldos del tiempo vivido, los aromas de la vida en los rincones que fuimos.Atravesar la frontera de lo visible y lo invisible, lo deseado y lo vivido, del recuerdo y la ensoñación para alcanzar algo tan complicado y difícil de tocar como la magia.Paisaje y presencia, memoria filtrada a través de la tenue luz de las persianas de otros ojos ,de otras bocas, d eotros gestos,de otros...Tardes de sol y de lluvia, cafés al alba o a media tarde, aromas dulces o frescos, dependiendo dle cuerpo,colores de vida y esperanza,gestos ,contenidos y desbocados, lejanos,temerosos, expectantes,miedosos,cobardes,imbéciles,no sinceros...gestos ,solo eso.
Y al final un "doganiere" que nada concede.
Vale por un café.
M.J.Prieto Manfredi
pretende che mi ripieghi
nella valigia.
Ma il mio corpo è di ghiaccio
dopo le parole
che nulla, nulla
ha concesso il doganiere.
Non la vista solenne
degli asini,
non l'eucalipto,l'arancio
al limite del giardino.
Chi crederà
che questo corpo fatto
tutt'uno col legno
non ha più volia
di ricordare
la silenziosa frescura
della sera?
Partir es regresar, lo propio y lo ajeno intercambian sus lugares, sólo podemos llevarnos lo que hicimos nuestro, lo que tatuó para siempre nuestro espíritu con el sello de lo inolvidable.QUizás por ello, cuando Rafaelle Nigro afirma que "nada concede el aduanero", tenga razón.Se buscan santuarios ocultos en sonidos, gestos, sensaciones, incluso en palabras.Y el aduanero inquieto rebusca en los equipajes los rescoldos del tiempo vivido, los aromas de la vida en los rincones que fuimos.Atravesar la frontera de lo visible y lo invisible, lo deseado y lo vivido, del recuerdo y la ensoñación para alcanzar algo tan complicado y difícil de tocar como la magia.Paisaje y presencia, memoria filtrada a través de la tenue luz de las persianas de otros ojos ,de otras bocas, d eotros gestos,de otros...Tardes de sol y de lluvia, cafés al alba o a media tarde, aromas dulces o frescos, dependiendo dle cuerpo,colores de vida y esperanza,gestos ,contenidos y desbocados, lejanos,temerosos, expectantes,miedosos,cobardes,imbéciles,no sinceros...gestos ,solo eso.
Y al final un "doganiere" que nada concede.
Vale por un café.
M.J.Prieto Manfredi
nulla concede il doganiere
Perso nei conti
l'oste segna le bottiglie
i boccali
i bicchieri
segna i marinai
taciturni
nella penombra delle lanterne.
Guarda ogni bevitore
come un segno del destino.
È un destino silenzioso,
che sa di aritmetica
e tace
e beve
nella luce delle lanterne,
fatte più fioche dai bisbigli.
R.Nigro
l'oste segna le bottiglie
i boccali
i bicchieri
segna i marinai
taciturni
nella penombra delle lanterne.
Guarda ogni bevitore
come un segno del destino.
È un destino silenzioso,
che sa di aritmetica
e tace
e beve
nella luce delle lanterne,
fatte più fioche dai bisbigli.
R.Nigro
nulla concede il doganiere
Sbuca all'improvviso un postino
tavolta, sbuca dal buio
a portarmi il contaggio
delle certezze.
La strada è illuminata di fiaccole
dice,
le luci baluginanti
come lampi.
R. Nigro
tavolta, sbuca dal buio
a portarmi il contaggio
delle certezze.
La strada è illuminata di fiaccole
dice,
le luci baluginanti
come lampi.
R. Nigro
ejemplo de las "idas y venidas" en algunas de las noches insomnes
Pongamos que la noche no es más que un puñado de estrellas y melancolías. Pongamos que le ponemos cosas, que la salvamos de esta pobreza. Por poner, yo no dejaría que volviese el alba sin que al primer rayo de luz aparecieras enredado conmigo; y no es mucho poner... es poner las cosas en su sitio. Pongamos que le pongo una luna contemplada por sólo dos pares de ojos que miran las cosas sin desentrañarlas, es decir ,que miran el mundo desde la terraza del entendimiento. Por un momento , imagina que el sufrimiento es sólo ésta estrella fugaz que ahora surca el cielo. Pongamos que a esas estrellas se le pueden pedir deseos y que éstos se cumplen, por si pudiese desearse más...¿puede desearse más?Pongamos que si hace frío nuestro calor nos baste, y que si hace calor no haga mucho o que la brisa nos traiga con rumor de olas, el mar. Pongamos que la brisa trae aromas de selvas y volcanes, de desiertos y playas, de jardines y cocinas. Pongamos que en esa noche, como en todas, alguien se siente el ser más desdichado bajo el cielo y que su lamento en forma de poema o de canción o de lágrima como gota de lluvia que no se pierde ya en la nada, es capaz de llegarnos dentro del mensaje de las botellas que tiran esos náufragos al mar y que nosotros nos bebemos para inventarnos otra alegría más. Pongamos que todo el misterio que no acertamos a comprender está cifrado en el parpadeo de las estrellas. Pongamos que por otro misterio más mágico aún somos capaces de vivir el resto de la vida sin desear más, excepto esa especie de paraíso del que alguna vez fuimos expulsados, que se llamaba inocencia y que daría lugar tan sólo a una existencia más fecunda. Pongamos que todo esto lo decimos bajito para que no se entere ningún dios por si se arrepiente de habernos puesto al final el paraíso tan cerca. Pongamos que de alguna manera todo el mundo empieza a ponerle cosas a sus noches. Pongamos que dejo de escribir porque ha sonado el tele´fono (y a éstas horas!)y no se quien puede ser pero pon que eres tú, extraño mio...
lunes, 9 de noviembre de 2009
Narrador
Anhelado narrador, tú que siempre has estado presente, tú que siempre has hablado cuando menos oía, tú que me lo diste todo cuando menos quería. Has sido el jarro de agua fría y la más cálida de las mantas en esas tardes frías.
Con tu omnisciencia supiste luchar y aun siendo conocedor de todo lo que sabías, sólo me dijiste lo que tenía derecho a saber.
¡Oh narrador! no me olvides, llévame contigo a esos mundos, a esas historias; o mejor, déjame ser ahora tu guía, yo te mostraré los placeres del lector. Sólo tienes que estar conmigo, y dejarte llevar por esas historias que jamás has contado, serás el sorprendido, el impaciente, el lector empedernido. Serás parte de este trapecio, serás parte de este juego, serás parte de esta historia, serás....
Con tu omnisciencia supiste luchar y aun siendo conocedor de todo lo que sabías, sólo me dijiste lo que tenía derecho a saber.
¡Oh narrador! no me olvides, llévame contigo a esos mundos, a esas historias; o mejor, déjame ser ahora tu guía, yo te mostraré los placeres del lector. Sólo tienes que estar conmigo, y dejarte llevar por esas historias que jamás has contado, serás el sorprendido, el impaciente, el lector empedernido. Serás parte de este trapecio, serás parte de este juego, serás parte de esta historia, serás....
domingo, 8 de noviembre de 2009
a contra tiempo
Tus ojos clavados allí en lo más profundo de mí, en el fondo de los míos. Mi mirada rompiendo el silencio para nombrarte hasta con las manos que descansan en el hielo de tu vacío, del vacío que comienza inmediatamente fuera de tu piel. Mi boca buscando palabras, mentiras o verdades que sirvan de camino a tu boca, aunque el camino no exista, aunque ya lo haya andado. Tus sueños galopando por alguna parte. Mis sueños que sueñan con que los tuyos se desbocan por mi boca. Mi cuerpo roto de estirarse hasta tí. Tu cuerpo roto de correr por el péndulo de aquel viejo reloj que tenía miedo a pararse. Mi esperanza empapada sobre la hierba que sufría aquella tormenta de verano. Tú que mientras vives ya cuidas de mí. Yo que mientras vivo, imagino que vienes a romper la magia que supone esperar el milagro de ver cómo algún día te fundes conmigo. Y yo que mientras tanto lucho contra el racimo de dudas de que esto tenga algún sentido, lucho contra mí, contra el tiempo.
de Amalia Bautista
Puede que también dónde vuele tu último pensamiento...
Tú, que no me preguntas dónde vivo,
mereces la respuesta más que nadie:
no hace falta buscarme en lo profundo
del bosque, ni a la orilla de algún lago
donde flotan cadáveres hinchados,
ni en las húmedas grutas, ni en las cumbres
donde hay flores de azúcar o de hielo.
Estaré donde quieras contemplarme
por detrás de tus párpados cerrados.
Allá donde tus ojos me den alas.
Tú, que no me preguntas dónde vivo,
mereces la respuesta más que nadie:
no hace falta buscarme en lo profundo
del bosque, ni a la orilla de algún lago
donde flotan cadáveres hinchados,
ni en las húmedas grutas, ni en las cumbres
donde hay flores de azúcar o de hielo.
Estaré donde quieras contemplarme
por detrás de tus párpados cerrados.
Allá donde tus ojos me den alas.
de nadie
Que estás ahí...eso lo sé,
que llegaste en el mejor momento... sin duda alguna,
que formas parte de esta historia...evidentemente,
que duele... obvio;
después de todo, tan sólo eres Tú.
No te busqué hasta que te encontré,
te recordé sin haberte olvidado,
esperé la respuesta a ninguna pregunta;
después de todo, simplemente eres Tú.
Y si no me miras, si no me buscas,
si no existo en tu cabeza, si no me necesitas;
no te preocupes, simplemente soy Yo.
que llegaste en el mejor momento... sin duda alguna,
que formas parte de esta historia...evidentemente,
que duele... obvio;
después de todo, tan sólo eres Tú.
No te busqué hasta que te encontré,
te recordé sin haberte olvidado,
esperé la respuesta a ninguna pregunta;
después de todo, simplemente eres Tú.
Y si no me miras, si no me buscas,
si no existo en tu cabeza, si no me necesitas;
no te preocupes, simplemente soy Yo.
del gran Mario
Oh marine
oh boy
una de tus dificultades consiste en que no sabes
distinguir el ser del estar
para ti todo es to be
así que probemos a aclarar las cosas
por ejemplo
una mujer es buena
cuando entona desafinadamente los salmos
y cada dos años cambia el refrigerador
y envía mensualmente su perro al analista
y sólo enfrenta el sexo los sábados de noche
en cambio una mujer está buena
cuando la miras y pones los perplejos ojos en blanco
y la imaginas y la imaginas y la imaginas
y hasta crees que tomando un martini te vendrá el coraje
pero ni así
por ejemplo
un hombre es listo
cuando obtiene millones por teléfono
y evade la conciencia y los impuestos
y abre una buena póliza de seguros
a cobrar cuando llegue a sus setenta
y sea el momento de viajar en excursión a capri y a parís
y consiga violar a la gioconda en pleno louvre
con la vertiginosa polaroid
en cambio
un hombre está listo
cuando ustedes
oh marine
oh boy
aparecen en el horizonte
para inyectarle democracia.
oh boy
una de tus dificultades consiste en que no sabes
distinguir el ser del estar
para ti todo es to be
así que probemos a aclarar las cosas
por ejemplo
una mujer es buena
cuando entona desafinadamente los salmos
y cada dos años cambia el refrigerador
y envía mensualmente su perro al analista
y sólo enfrenta el sexo los sábados de noche
en cambio una mujer está buena
cuando la miras y pones los perplejos ojos en blanco
y la imaginas y la imaginas y la imaginas
y hasta crees que tomando un martini te vendrá el coraje
pero ni así
por ejemplo
un hombre es listo
cuando obtiene millones por teléfono
y evade la conciencia y los impuestos
y abre una buena póliza de seguros
a cobrar cuando llegue a sus setenta
y sea el momento de viajar en excursión a capri y a parís
y consiga violar a la gioconda en pleno louvre
con la vertiginosa polaroid
en cambio
un hombre está listo
cuando ustedes
oh marine
oh boy
aparecen en el horizonte
para inyectarle democracia.
sábado, 7 de noviembre de 2009
viernes, 6 de noviembre de 2009
jueves, 5 de noviembre de 2009
En uno de los tropiezos recientes,encontré una maravillosa frase de Antoine de Saint-Exupery, que decía : "Lo que embellece al desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua". Frase acertada, y valgame yo de discutir la belleza de esa composición sintáxica; pero creo ,que es mucha mayor la belleza saber que no existe ningún pozo.
Decides adentrarte, caminar,caer, levantarte, llorar y así humedecer: tu lengua, tus labios, tu rostro;sentirte derrotado para al menos tener exóticas visiones... Lo incontrolable, lo ingobernable, lo inalcanzable, la desolación de saberte muerto una vez adentrado en un mar de dunas y sol.
LA belleza, eso tan analizado y perseguido por el hombre a lo largo de su historia...Muerte es belleza?Desolación es belleza? Llanto es belleza?...
Existe una película, solo una, que me hizo comprender que sí. La obra literaria , de Thomas Mann,es maravillosa ,pero la cinematográfica...no diré que la supera, sería absurdo, al igual que comparar la primera Piedad con la última de Miguel Ángel , son esencias puras , únicas y ricas, portadoras de emociones desbordantes...hacen burbujear la mente y la piel...Muerte en Venecia de Luchino Visconti es uno de los máximos creadores de orgamos mentales,y esta obra uno de los mejores exponentes de la muerte como mejor oda a la belleza. Lo claro y lo oscuro, la juventud frente a la decadencia de la edad adulta, el silencio frente a la sonoridad absoluta, el verano y el invierno, el mar y la tierra. El negro, el negro como marca indeleble de algo que no se puede evitar, frente al "rubio imberbe" de lo que está por escribirse...Así , de tal modo, la belleza para mi , señor Saint-Exupery, está en saber que no existe tal pozo, que no habrá agua, que no habrá vida.Y que por mucho que se camine, por mucho que me agarre a la arena para desgarrarla y poder sentir como útil el sufrimineto del final predecible, solo quedará la caida de rodillas al suelo, tragar la arena,y dejar que el sol ,como si de un cómico serio se tratase, se cuele por mis ojos inundados de secas lágrimas.
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Decides adentrarte, caminar,caer, levantarte, llorar y así humedecer: tu lengua, tus labios, tu rostro;sentirte derrotado para al menos tener exóticas visiones... Lo incontrolable, lo ingobernable, lo inalcanzable, la desolación de saberte muerto una vez adentrado en un mar de dunas y sol.
LA belleza, eso tan analizado y perseguido por el hombre a lo largo de su historia...Muerte es belleza?Desolación es belleza? Llanto es belleza?...
Existe una película, solo una, que me hizo comprender que sí. La obra literaria , de Thomas Mann,es maravillosa ,pero la cinematográfica...no diré que la supera, sería absurdo, al igual que comparar la primera Piedad con la última de Miguel Ángel , son esencias puras , únicas y ricas, portadoras de emociones desbordantes...hacen burbujear la mente y la piel...Muerte en Venecia de Luchino Visconti es uno de los máximos creadores de orgamos mentales,y esta obra uno de los mejores exponentes de la muerte como mejor oda a la belleza. Lo claro y lo oscuro, la juventud frente a la decadencia de la edad adulta, el silencio frente a la sonoridad absoluta, el verano y el invierno, el mar y la tierra. El negro, el negro como marca indeleble de algo que no se puede evitar, frente al "rubio imberbe" de lo que está por escribirse...Así , de tal modo, la belleza para mi , señor Saint-Exupery, está en saber que no existe tal pozo, que no habrá agua, que no habrá vida.Y que por mucho que se camine, por mucho que me agarre a la arena para desgarrarla y poder sentir como útil el sufrimineto del final predecible, solo quedará la caida de rodillas al suelo, tragar la arena,y dejar que el sol ,como si de un cómico serio se tratase, se cuele por mis ojos inundados de secas lágrimas.
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martes, 3 de noviembre de 2009
del tropiezo nº3 y 4...
"Al agua aunque esté herida no se le ven sus desgarros,
su transparencia tan profunda a veces asusta al naufrago
que ve sus pulmones dilatar hasta la extenuación y batalla,
inca una y otra vez sus brazos en ella lacerándola en cicatrices invisibles que la desangran gota a gota."
Water from Four Circles of Life by Oliver Shanti & Friends
"Todo comienza con una ilusión, un folio en blanco, listo para ser escrito de mil anecdotas, dudas, confesiones, deseos, sentimientos, pero no sabemos bien por qué, estos se tornan en reproches, incomprensión, luego en silencios, quizás generados por el desencanto, el dolor pasado o la desilusión presente que va arrugando nuestro folio, volcamos, inconscientes, en cada pliegue, la frustración, la rabia, los fantasmas, es sólo un instante, pero que queda para siempre, porque por mucho que luego lo planchemos, lo acariciemos, lo estiremos, el folio nunca será el de antes. " El Templo de Artemisa.
su transparencia tan profunda a veces asusta al naufrago
que ve sus pulmones dilatar hasta la extenuación y batalla,
inca una y otra vez sus brazos en ella lacerándola en cicatrices invisibles que la desangran gota a gota."
Water from Four Circles of Life by Oliver Shanti & Friends
"Todo comienza con una ilusión, un folio en blanco, listo para ser escrito de mil anecdotas, dudas, confesiones, deseos, sentimientos, pero no sabemos bien por qué, estos se tornan en reproches, incomprensión, luego en silencios, quizás generados por el desencanto, el dolor pasado o la desilusión presente que va arrugando nuestro folio, volcamos, inconscientes, en cada pliegue, la frustración, la rabia, los fantasmas, es sólo un instante, pero que queda para siempre, porque por mucho que luego lo planchemos, lo acariciemos, lo estiremos, el folio nunca será el de antes. " El Templo de Artemisa.
del tropiezo nº 2
“La única forma de soportar la existencia es aturdirse en la literatura como en una orgía perpetua”
Gustave Flaubert
Gustave Flaubert
lunes, 2 de noviembre de 2009
Escaleras arriba está la duna.
Dos libros me seducen, invitándome a invadirlos, despedanzando sus renglones, mimetizándome en su ortografía, delirando su sintaxis. Opto por uno, me desprecia el otro, beso su lomo, y me dejo ir... todo a mi alrededor comienza a desaparecer, mientras emerge un mundo nuevo, una fantasía a la que soy invitada...
Arcadia de sonoros silencios, de imágenes creadas y desfiguradas , para luego ser de nuevo inventadas...
Retorno a mis adentros, a mi mundo lúgubre, tenebroso...jamás debí abandonar esta humedad, este pequeño espacio. Subo las escaleras metálicas, regreso a mi espacio, mi útero, a mi aislamiento. Comencé a cortar las líneas, a quemar los puentes. Necesito soledad, necesito olvidar, necesito ordenar estos fragmentos difusos, buscar si queda algo de mí, algo que pueda darme una pista del camino extraviado. Me alejo del camino elegido, y me pierdo en la oscuridad absoluta, dejándome seducir por las tinieblas brillantes. Mi amada oscuridad, mi soledad, mi silencio. Quiero olvidar, borrar todos los últimos recuerdos, aquellos espejismos, alucinaciones de compañía. Quiero olvidar, sumergirme bajo las aguas de la fragilidad amnésica.Y en medio de sonidos de músicas sin nombre me dejo llevar...no sé quien es , ni de donde viene, ni a dónde irá...pero me dejo llevar...rostro sin nombre, nombre sin rostro...me tumbo bocarriba,miro el techo,dejo a la luz ,q se cuela por la ventana, moverse libremente hasta que su última posición me dice que son más de las 21.00 horas.Ha oscurecido y ni me he dado cuenta.Pasa el tiempo y sigo mirando a la nada.Espero, siempre espero.
Arcadia de sonoros silencios, de imágenes creadas y desfiguradas , para luego ser de nuevo inventadas...
Retorno a mis adentros, a mi mundo lúgubre, tenebroso...jamás debí abandonar esta humedad, este pequeño espacio. Subo las escaleras metálicas, regreso a mi espacio, mi útero, a mi aislamiento. Comencé a cortar las líneas, a quemar los puentes. Necesito soledad, necesito olvidar, necesito ordenar estos fragmentos difusos, buscar si queda algo de mí, algo que pueda darme una pista del camino extraviado. Me alejo del camino elegido, y me pierdo en la oscuridad absoluta, dejándome seducir por las tinieblas brillantes. Mi amada oscuridad, mi soledad, mi silencio. Quiero olvidar, borrar todos los últimos recuerdos, aquellos espejismos, alucinaciones de compañía. Quiero olvidar, sumergirme bajo las aguas de la fragilidad amnésica.Y en medio de sonidos de músicas sin nombre me dejo llevar...no sé quien es , ni de donde viene, ni a dónde irá...pero me dejo llevar...rostro sin nombre, nombre sin rostro...me tumbo bocarriba,miro el techo,dejo a la luz ,q se cuela por la ventana, moverse libremente hasta que su última posición me dice que son más de las 21.00 horas.Ha oscurecido y ni me he dado cuenta.Pasa el tiempo y sigo mirando a la nada.Espero, siempre espero.
domingo, 1 de noviembre de 2009
de esas noches obtusas
pizza, aceitunas,patatas,canapés,sushi,bebidas con gas, sin gas, VINO, cerveza,
arroz oriental,gritos,sonrisas,miradas,"no me apetece, gracias!","sí, claro",no me apetece hablar en general, observo como la gente busca encontrarse en otra gente ,ironicamente disfrazados, odio éstos zapatos,voces, más voces y gritos.Gente que se acerca y gente que se aleja,manos y más manos,zapatos sucios,vidrio en algunas miradas,oscuridad profunda, música opiácea, busco un rincón,siempre el baño.Agua y mediosilencio.Lejos del calor.Huele mal pero nadie mira.Cuando salga del baño me voy.Me fuí.
Del intento Nº 3 ( ayer.)
arroz oriental,gritos,sonrisas,miradas,"no me apetece, gracias!","sí, claro",no me apetece hablar en general, observo como la gente busca encontrarse en otra gente ,ironicamente disfrazados, odio éstos zapatos,voces, más voces y gritos.Gente que se acerca y gente que se aleja,manos y más manos,zapatos sucios,vidrio en algunas miradas,oscuridad profunda, música opiácea, busco un rincón,siempre el baño.Agua y mediosilencio.Lejos del calor.Huele mal pero nadie mira.Cuando salga del baño me voy.Me fuí.
Del intento Nº 3 ( ayer.)
sábado, 31 de octubre de 2009
en un cuaderno de azulejos...
" Pro medicina est dolor, dolorem qui necat"
"la explicación más sencilla es la más provable"
¿Qué se sentirá al ser el dragón?...llevo días(siempre digo lo mismo, pero me gusta darle vueltas a una misma idea, como si de una tara mental se tratase, claro!).Qué se sentirá al ser el dragón? la única luz perceptible sale de las entrañas, arrasandolo todo a su paso.POr dentro y por fuera... qué se sentirá?...solo llego a una idea, la de la soledad.
"la explicación más sencilla es la más provable"
¿Qué se sentirá al ser el dragón?...llevo días(siempre digo lo mismo, pero me gusta darle vueltas a una misma idea, como si de una tara mental se tratase, claro!).Qué se sentirá al ser el dragón? la única luz perceptible sale de las entrañas, arrasandolo todo a su paso.POr dentro y por fuera... qué se sentirá?...solo llego a una idea, la de la soledad.
viernes, 23 de octubre de 2009
Tras varios dias fuera y ante la necesidad incontrolable de "esculpir"respuestas, cualquier superficie en la que pudiese escribir se me presentaba como agua en mitad del desierto... en búsqueda del ansiado papel he contado unas doce libretas de diferentes tamaños, colores, formas ,incluso aromas. Y a todo eso hay que sumar las toneladas de papel reciclado que en mis ratos libres estoy fabricando...
Córdoba es en pocas palabras:tranquila, sabroooooooosa, olorosa,morena y sonora.Creo que podría perderme durante dias por su Judería o tumbarme durante horas en la fuenteque hay en el patio de entrada a la mezquita ,mientras el sol que se cuela entre las ramas del viejo olivo,que cae sobre ella , me baña inundandome, comiendome pedazo a pedazocalentando cada hueso de mi cuerpo, ese frio del que no me desprendo.
LLevaba siglos queriendo sentrame ante algún cuadro de Julio Romero de Torres y lo hice. Me llevé dos horas dentro de ese pequeño museo.Cuadros como "lapoesía de córdoba" o "contrariedad" o "el flamenco"...me siguen maravillando: las medias caidas sobre zapatos de tacón sencillos, los cuellos de encajes de bolillos,los peinados con flores,los mantones...la luz y las expresiones.Había un cuadro imponente de una duquesa o condesa...de pié,erguida, con mirada arrogante...me fascinó.También dentro del de Bellas Artes me quedé e,bobada con lso bodegones del XVIII , auqnue las obras del Manierismo español que tienen allí me han decepcionado bastante porque me recordaban al manga malo.
...ya continuaré mañana..son la 1:05
no tiene nada que ver lo que acabo de escribir con lo que quería escribir...será el vino...
Córdoba es en pocas palabras:tranquila, sabroooooooosa, olorosa,morena y sonora.Creo que podría perderme durante dias por su Judería o tumbarme durante horas en la fuenteque hay en el patio de entrada a la mezquita ,mientras el sol que se cuela entre las ramas del viejo olivo,que cae sobre ella , me baña inundandome, comiendome pedazo a pedazocalentando cada hueso de mi cuerpo, ese frio del que no me desprendo.
LLevaba siglos queriendo sentrame ante algún cuadro de Julio Romero de Torres y lo hice. Me llevé dos horas dentro de ese pequeño museo.Cuadros como "lapoesía de córdoba" o "contrariedad" o "el flamenco"...me siguen maravillando: las medias caidas sobre zapatos de tacón sencillos, los cuellos de encajes de bolillos,los peinados con flores,los mantones...la luz y las expresiones.Había un cuadro imponente de una duquesa o condesa...de pié,erguida, con mirada arrogante...me fascinó.También dentro del de Bellas Artes me quedé e,bobada con lso bodegones del XVIII , auqnue las obras del Manierismo español que tienen allí me han decepcionado bastante porque me recordaban al manga malo.
...ya continuaré mañana..son la 1:05
no tiene nada que ver lo que acabo de escribir con lo que quería escribir...será el vino...
miércoles, 7 de octubre de 2009
Hacía muuuuuuuuuuuuucho tiempo que no vivía un día tan absurdo.Intenté ser positiva, lo juro!. SOnrisa maravillosa, mirada atenta, tono de voz en modo "amansar las fieras", pendientes neutrales y gesto modo"eres el centro del universo"...pero....pero....peeeeeeroooooo...cada vez tengo más claro que hay personas a las que no le sirven las palabras normales, simples, sencillas..quizás si a la primera pregunta idiota que hicieron en su vida o razonamiento lento hubiesen sufrido algún tipo de descarga..hoy serían mas útiles o al menos no serían leños en mitad de la nada!( y sí, ya se que suena a L.A)peroooooooo...
Hace bastante leí una obra que hablaba sobre los cambios que había producido la Revolución Industrial, era un libro de esos que nadie quiere xq huele mal y sus tapas no son de géltex!aún así!!!por pertenecer al año en el que nací y por que su título me parecía prometedor, abrí sus páginas y bueno...casi todos los dias que voy a trabajar...de un modo u otro pienso en esa obra. Y casi siempre consigue sacarme una sonrisa. La sonrisa absurda que surge cuando crees saber algo que los demás desconocen!ya ves!lo dice alguien que se gasta 24 euros en una barra de labios!aunque a mi favor he de decir que ese rojo bien lo merecía. En fín..reflexiones tras nueve horas detrabajo insatisfactorio y frustrante(Italiaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!).
El libro decía algo así como que todo se ha convertido en el escenario de la administración masiva y violencia desenfrenada, un estado de cosas claramente percibido por el hombre corriente. La alienación y la futilidad que caracterizaron las percepciones de unos pocos intelectuales a comienzos de siglo han llegado a dominar, al final de este siglo, la conciencia del hombre común. La mayoría de los trabajos son idiotizantes, las relaciones vacías y transientes, la pista de la política absurda. En el vacío creado por el colapso de los valores tradicionales, tenemos algunas revitalizaciones evangélicas de tipo histérico y un gran retraimiento hacia la evasión que ofrecen las drogas, la televisión y los tranquilizantes. (...) Una época que tiene por norma la depresión es una época oscura y triste.
Hemos sido comprados, hace tiempo que todos nos hemos vendido al sistema y ahora nos identificamos con él. "La gente se reconoce a si misma en sus bienes" decía Marcuse; "se han convertido en lo que poseen;El consumismo es visto paradójicamente como un modo de salida del sistema que lo ha dañado y que secretamente aborrece (el sujeto), es un modo de mantenerse libre de las garras emocionales del sistema". Frase que me deja durante un par de minutos cual pensador de Rodin.
Nos retraemos hacia la fantasía y establecemos un falso sí-mismo (identificado con el cuerpo y sus acciones mecánicas), el cual ejecuta los rituales necesarios para que tengamos éxito en nuestras tareas. Este proceso comienza en algún momento del tercer año de vida, es reforzado en el jardín infantil y en los años de educación básica, sigue adelante hasta la grisácea realidad de la educación media y finalmente se convierte en el destino diario de nuestra vida de trabajo. Todo el mundo, dice Laing - ejecutivos, médicos, camareros, o lo que sea - representa roles, manipula, para evitar a su vez ser manipulado. El objetivo es la protección del sí-mismo, pero dado que el sí mismo está de hecho escindido de cualquier relación significativa, eventualmente se sofoca a medida que los seres humanos se distancian de los eventos de sus propias vidas. El ambiente se torna cada vez más irreal. A medida que este proceso se acelera, el sí-mismo empieza a luchar consigo mismo y a recriminarse acerca de la culpa existencial que ha llegado a sentir, creándose así otra división. Nos atormenta nuestra falsedad, nuestro representar roles, nuestro huir del intento de llegar a ser lo que realmente somos o podríamos ser. A medida que aumenta la culpa, silenciamos las voces disidentes con drogas, alcohol y fútbol - cualquier cosa para evitar encarar la realidad de la situación. Cuando se agota esta auto-mistificación, o el efecto de las pastillas, quedamos aterrorizados por nuestra propia traición y por la vacuidad de nuestros "éxitos" manipulados.
El libro se llama El Reencantamiento del Mundo, M. Berman, Ed. Cuatro Vientos, 1981.
Hace bastante leí una obra que hablaba sobre los cambios que había producido la Revolución Industrial, era un libro de esos que nadie quiere xq huele mal y sus tapas no son de géltex!aún así!!!por pertenecer al año en el que nací y por que su título me parecía prometedor, abrí sus páginas y bueno...casi todos los dias que voy a trabajar...de un modo u otro pienso en esa obra. Y casi siempre consigue sacarme una sonrisa. La sonrisa absurda que surge cuando crees saber algo que los demás desconocen!ya ves!lo dice alguien que se gasta 24 euros en una barra de labios!aunque a mi favor he de decir que ese rojo bien lo merecía. En fín..reflexiones tras nueve horas detrabajo insatisfactorio y frustrante(Italiaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!).
El libro decía algo así como que todo se ha convertido en el escenario de la administración masiva y violencia desenfrenada, un estado de cosas claramente percibido por el hombre corriente. La alienación y la futilidad que caracterizaron las percepciones de unos pocos intelectuales a comienzos de siglo han llegado a dominar, al final de este siglo, la conciencia del hombre común. La mayoría de los trabajos son idiotizantes, las relaciones vacías y transientes, la pista de la política absurda. En el vacío creado por el colapso de los valores tradicionales, tenemos algunas revitalizaciones evangélicas de tipo histérico y un gran retraimiento hacia la evasión que ofrecen las drogas, la televisión y los tranquilizantes. (...) Una época que tiene por norma la depresión es una época oscura y triste.
Hemos sido comprados, hace tiempo que todos nos hemos vendido al sistema y ahora nos identificamos con él. "La gente se reconoce a si misma en sus bienes" decía Marcuse; "se han convertido en lo que poseen;El consumismo es visto paradójicamente como un modo de salida del sistema que lo ha dañado y que secretamente aborrece (el sujeto), es un modo de mantenerse libre de las garras emocionales del sistema". Frase que me deja durante un par de minutos cual pensador de Rodin.
Nos retraemos hacia la fantasía y establecemos un falso sí-mismo (identificado con el cuerpo y sus acciones mecánicas), el cual ejecuta los rituales necesarios para que tengamos éxito en nuestras tareas. Este proceso comienza en algún momento del tercer año de vida, es reforzado en el jardín infantil y en los años de educación básica, sigue adelante hasta la grisácea realidad de la educación media y finalmente se convierte en el destino diario de nuestra vida de trabajo. Todo el mundo, dice Laing - ejecutivos, médicos, camareros, o lo que sea - representa roles, manipula, para evitar a su vez ser manipulado. El objetivo es la protección del sí-mismo, pero dado que el sí mismo está de hecho escindido de cualquier relación significativa, eventualmente se sofoca a medida que los seres humanos se distancian de los eventos de sus propias vidas. El ambiente se torna cada vez más irreal. A medida que este proceso se acelera, el sí-mismo empieza a luchar consigo mismo y a recriminarse acerca de la culpa existencial que ha llegado a sentir, creándose así otra división. Nos atormenta nuestra falsedad, nuestro representar roles, nuestro huir del intento de llegar a ser lo que realmente somos o podríamos ser. A medida que aumenta la culpa, silenciamos las voces disidentes con drogas, alcohol y fútbol - cualquier cosa para evitar encarar la realidad de la situación. Cuando se agota esta auto-mistificación, o el efecto de las pastillas, quedamos aterrorizados por nuestra propia traición y por la vacuidad de nuestros "éxitos" manipulados.
El libro se llama El Reencantamiento del Mundo, M. Berman, Ed. Cuatro Vientos, 1981.
martes, 6 de octubre de 2009
http://www.youtube.com/watch?v=klhK_4evO5c
"A Woman Left Lonely"
A woman left lonely will soon grow tired of waiting,
She’ll do crazy things, yeah, on lonely occasions.
A simple conversation for the new men now and again
Makes a touchy situation when a good face come into your head.
And when she gets lonely, she’s thinking ‘bout her man,
She knows he’s taking her for granted, yeah yeah,
Honey, she doesn’t understand, no no no no!
Well, the fevers of the night, they burn an unloved woman
Yeah, those red-hot flames try to push old love aside.
A woman left lonely, she’s the victim of her man, yes she is.
When he can’t keep up his own way, good Lord,
She’s got to do the best that she can, yeah!
A woman left lonely, Lord, that lonely girl,
Lord, Lord, Lord!
A woman left lonely will soon grow tired of waiting,
She’ll do crazy things, yeah, on lonely occasions.
A simple conversation for the new men now and again
Makes a touchy situation when a good face come into your head.
And when she gets lonely, she’s thinking ‘bout her man,
She knows he’s taking her for granted, yeah yeah,
Honey, she doesn’t understand, no no no no!
Well, the fevers of the night, they burn an unloved woman
Yeah, those red-hot flames try to push old love aside.
A woman left lonely, she’s the victim of her man, yes she is.
When he can’t keep up his own way, good Lord,
She’s got to do the best that she can, yeah!
A woman left lonely, Lord, that lonely girl,
Lord, Lord, Lord!
en folios amarillos...
Poner las ideas en orden, al menos intentarlo. Considerando el lamentable y caótico estado de las cosas, de las ideas, de los pensamientos suicidas, de las maldiciones, de las putrefacciones, de los proyectos cojos, de las memoranzas apolilladas... un servicio de aseo, desinfección y ornato....con la voluntad renovada, accesorios correspondientes, inicié ayer la titánica tarea de por lo menos, darme a la labor de ordenar el entorno, lo externo...
Un lugar atestado de recuerdos, planillas, hojas, libros, bocetos inconclusos, cartas sin fecha ni destinatario, facturas, contratos, cuentas, cuadernos, tarjetas,fotografías, negativos, documentos bancarios, billetes de autobús,números teléfonicos, direcciones perdidas... un mundo caótico intentando tomar forma.... surgian fragmentos de memoria, relámpagos de luz de un pasado olvidado... casas, días, personas, rostros.... que pasaron a ser parte de papeles amarillentos desorganizados en algún rincón de ninguna parte....
Entre el revoltijo aparecieron unas hojas amarillas escritas con grafito, poemas de una existencia anónima...algunos poemas antiguos, sin fecha ...pensamientos del pasado cargados de ilusiones, decepciones,sueños...entre ellos a destacar dos...:
Y dicen lo mismo de ti
cada una de las cosas que me rodean.
Todas me cuentan lo mismo,
nada nuevo, nada viejo...
Aún se siente tu suspiro,
aún distingo tu reflejo.
Busco sombras en casi todo
pero solo encuentro escombros,
restos de ruinas no hijas del tiempo,
restos de olvido desesperanzado
que solo deja charcos de sucio silencio
y que salpican las pocas flores que quedan en mi ventana
y que contaminan cada una de las cosas que me rodean
y que al final siempre me dicen lo mismo.
Éste es un poco más cutre...de cualquier modo lo escribí hace mucho(eso no es pretexto, ya!)...pero me gustaría que lo leyeses de igual modo.
Huellas resbaladizas las de la lluvia
huellas profundas,
huellas que huyen,las tuyas,
huellas que persiguen las mias.
Impresiones impresas de odio.
La pasión que se despide
y que deja todo lo bello
"sepultado" en un campo de exterminio;
tus ojos, tu mirada,
tu boca, tus besos,
tu piel, tus caricias,
tus sonidos, tus palabras,
tu sonrisa,tu silencio
...
todo se despide .
Ahora son pesadas tus pisadas,
dejan surcos muy profundos
con la lluvia de la decepción .
Tus pies se llenan de fango,
de sueños rotos,
de agua.
Y en medio de todo ese caos y esos poemas, una caja pequeña de cartón en la que he decidio meter lo que me queda de ti.Desde una rana de papel , pasando por notas sorpresas que iban apareciendo dentro de libros, también obras más y menos conocidas ,cintas,una tarjeta con espejo incluido con mensaje cuya idea ya ha desaparecido , chucherias y hasta un gato que hablaba de algún regalo relacionado con el alcohol barato. Podría arrojarlo todo a alguna bolsa de basura coo protesta o como acto de furia. Pero no.Me es absolutamente imposible ese gesto. No puedo.y no porque no quiera, que lo deseo. Deseo reunir furia y rabia y odio, o simplemente fuerzas.Pero no. Simplemente no puedo.
Puede que si guardo cosas que te hagan presente, pueda. Y acudir a ellas en momentos puntuales para así demostrarme que puedo olvidarte.Y siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, qué melodramático suena todo lo que digo o escribo!!!! qué le vamos a hacer.Un defecto más qué importa.
Escribo en sitios que no puedas leerme( doy por hecho que lees esto,(risas?)),a modo de fuga: cuadernos de tapas rojas, verdes, doradas, con frambuesas, azules... . Pero sabes? ante ti he sido vulnerable y esa sensación de desnudez me gustaba.Por eso he decidio hacerlo aquí. Seguramente no todo porque hay cosas que quiero para mi, pero otras que quiero que estén aquí. Error? no.Arrepentirme ? tampoco. Que te rias de esto? lo dudo o quizás sí, con ese gesto tan sarcástico y cruel que pones en ocasiones , alejado de cualquier atisbo de piedad.
Recuerdo tus alusiones a mi escudo , a mi muro, a mi salto hacia atrás ante cualquier señal de acercamiento...hoy me hace gracia. Leí no hace mucho una frase, que llegó a mis manos tras una conversación con Noemiè, y creo, porque cada vez creo más, nada casual, que decía algo así como que el escudo te protege al principio pero con el paso del tiempo se convierte en una cárcel, y vuelvo a sonar a telenovela, pero es creo que es cierto.
Y bueno, me he dilatado bastante... me vuelvo a oir el ruido de los de fuera.
Un lugar atestado de recuerdos, planillas, hojas, libros, bocetos inconclusos, cartas sin fecha ni destinatario, facturas, contratos, cuentas, cuadernos, tarjetas,fotografías, negativos, documentos bancarios, billetes de autobús,números teléfonicos, direcciones perdidas... un mundo caótico intentando tomar forma.... surgian fragmentos de memoria, relámpagos de luz de un pasado olvidado... casas, días, personas, rostros.... que pasaron a ser parte de papeles amarillentos desorganizados en algún rincón de ninguna parte....
Entre el revoltijo aparecieron unas hojas amarillas escritas con grafito, poemas de una existencia anónima...algunos poemas antiguos, sin fecha ...pensamientos del pasado cargados de ilusiones, decepciones,sueños...entre ellos a destacar dos...:
Y dicen lo mismo de ti
cada una de las cosas que me rodean.
Todas me cuentan lo mismo,
nada nuevo, nada viejo...
Aún se siente tu suspiro,
aún distingo tu reflejo.
Busco sombras en casi todo
pero solo encuentro escombros,
restos de ruinas no hijas del tiempo,
restos de olvido desesperanzado
que solo deja charcos de sucio silencio
y que salpican las pocas flores que quedan en mi ventana
y que contaminan cada una de las cosas que me rodean
y que al final siempre me dicen lo mismo.
Éste es un poco más cutre...de cualquier modo lo escribí hace mucho(eso no es pretexto, ya!)...pero me gustaría que lo leyeses de igual modo.
Huellas resbaladizas las de la lluvia
huellas profundas,
huellas que huyen,las tuyas,
huellas que persiguen las mias.
Impresiones impresas de odio.
La pasión que se despide
y que deja todo lo bello
"sepultado" en un campo de exterminio;
tus ojos, tu mirada,
tu boca, tus besos,
tu piel, tus caricias,
tus sonidos, tus palabras,
tu sonrisa,tu silencio
...
todo se despide .
Ahora son pesadas tus pisadas,
dejan surcos muy profundos
con la lluvia de la decepción .
Tus pies se llenan de fango,
de sueños rotos,
de agua.
Y en medio de todo ese caos y esos poemas, una caja pequeña de cartón en la que he decidio meter lo que me queda de ti.Desde una rana de papel , pasando por notas sorpresas que iban apareciendo dentro de libros, también obras más y menos conocidas ,cintas,una tarjeta con espejo incluido con mensaje cuya idea ya ha desaparecido , chucherias y hasta un gato que hablaba de algún regalo relacionado con el alcohol barato. Podría arrojarlo todo a alguna bolsa de basura coo protesta o como acto de furia. Pero no.Me es absolutamente imposible ese gesto. No puedo.y no porque no quiera, que lo deseo. Deseo reunir furia y rabia y odio, o simplemente fuerzas.Pero no. Simplemente no puedo.
Puede que si guardo cosas que te hagan presente, pueda. Y acudir a ellas en momentos puntuales para así demostrarme que puedo olvidarte.Y siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, qué melodramático suena todo lo que digo o escribo!!!! qué le vamos a hacer.Un defecto más qué importa.
Escribo en sitios que no puedas leerme( doy por hecho que lees esto,(risas?)),a modo de fuga: cuadernos de tapas rojas, verdes, doradas, con frambuesas, azules... . Pero sabes? ante ti he sido vulnerable y esa sensación de desnudez me gustaba.Por eso he decidio hacerlo aquí. Seguramente no todo porque hay cosas que quiero para mi, pero otras que quiero que estén aquí. Error? no.Arrepentirme ? tampoco. Que te rias de esto? lo dudo o quizás sí, con ese gesto tan sarcástico y cruel que pones en ocasiones , alejado de cualquier atisbo de piedad.
Recuerdo tus alusiones a mi escudo , a mi muro, a mi salto hacia atrás ante cualquier señal de acercamiento...hoy me hace gracia. Leí no hace mucho una frase, que llegó a mis manos tras una conversación con Noemiè, y creo, porque cada vez creo más, nada casual, que decía algo así como que el escudo te protege al principio pero con el paso del tiempo se convierte en una cárcel, y vuelvo a sonar a telenovela, pero es creo que es cierto.
Y bueno, me he dilatado bastante... me vuelvo a oir el ruido de los de fuera.
lunes, 5 de octubre de 2009
domingo, 4 de octubre de 2009
Frágil...
If blood will flow when fresh and steel are one
Drying in the colour of the evening sun
Tomorrows rain will wash the stains away
But something in our minds will always stay
Perhaps this final act was meant
To clinch a lifetimes argument
That nothing comes from violence and nothing ever could
For all those born beneath an angry star
Lest we forget how fragile we are
On and on the rain will fall
Like tears from a star like tears from a star
On and on the rain will say
How fragile we are how fragile we are
On and on the rain will fall
Like tears from a star like tears from a star
On and on the rain will say
How fragile we are how fragile we are
How fragile we are how fragile we are
Drying in the colour of the evening sun
Tomorrows rain will wash the stains away
But something in our minds will always stay
Perhaps this final act was meant
To clinch a lifetimes argument
That nothing comes from violence and nothing ever could
For all those born beneath an angry star
Lest we forget how fragile we are
On and on the rain will fall
Like tears from a star like tears from a star
On and on the rain will say
How fragile we are how fragile we are
On and on the rain will fall
Like tears from a star like tears from a star
On and on the rain will say
How fragile we are how fragile we are
How fragile we are how fragile we are
sábado, 3 de octubre de 2009
Cómo de libres somos ...qué opciones o decisiones son realmente plenas?
Somos dueños de algo? somos dueños de nuestra locura, de nuestra cordura?
Cuándo nos perdemos dentro de nosotros mismos...cómo nos encontramos, cómo hallamos el camino de vuelta?
Cómo predecimos nuestros actos, nuestro futuro....cómo hilamos las palabras para darles coherencia? acaso es predestinación? acaso son las líneas ya aprendidas de memoria y que repetimos una y otra vez como un parlamento memorizado?
Cómo hallar el camino a casa? cómo volver sobre mis pasos? cómo retroceder? cómo olvidar?...cómo enmendar? cómo huir?
Qué se hace cuando observas tu rostro al espejo...y no reconoces la imagen en ella? cuándo lo que ves te parece ajeno, extraño, lejano.... cuando te observas con indiferencia, casi por inercia.... vas empujando tu existencia día trás día ? y es ahí, en ese momento en que buscas pretextos, excusas, culpas, alegrías, lo que sea para inyectarle combustible...para darle nuevos bríos, para que sonría, para que sobreviva...
Cuando el horror ha desaparecido, cuando el asombro sucumbe a lo cotidiano, a las costumbres, a las rutinas.... qué haces para recuperarlos? para salvarlos de la inercia, del día a día? de la agenda, del reloj, del madito calendario ... Cuando ha desaparecido el gusto por intentarlo, las ganas de atreverse, cuando todo da lo mismo, cuando todo se vuelve un ruido monotonal, persistente, enloquecedor...
Cuando ha desaparecido el dolor, cuando la anestesia reemplaza la sangre...cuando caminas y solo avanzas, siguiendo el itinerario, siguiendo las coordenadas...
Renuncié a la idea de orientar mi camino, sólo lo transito sin premura, sin afán, intentando no caer en la vana tentación de que existe un destino, un lugar de llegada... sólo avanzo, por inercia o por costumbre, doy cada siguiente paso con la alternancia de la obligación, la culpa, la curiosidad...
Han pasado siglos, transcurren los segundos como suicidas cayendo estrepitósamente sobre mi vida, y ésta no la siento, carcomida, apolillada, envejecida de abandonos y promesas. Mis sueños yacen despedazados, sólo cual espectros amorfos flotan los miedos, como siempre, mis miedos...mis miedos...
...me aterra la vejez, demasiado desvalida, inválida, podrida, miserable, solitaria. Circundada de vivencias pasadas que repetimos y retrocedemos como una vieja película de 8 mm....como cine mudo... acallando las culpas y los arrepentimientos de no haber sido valiente, de no haber estallado, de no haber abandonado, de no haber callado....
...me aterra el silencio, ese sonido lacerante que amplifica mis culpas amordazadas, el silencio que corrompe el tiempo y las voluntades... que favorece la complicidad y delata la verguenza.Ese que tanto amo y que tanto odio.
...me aterran los recuerdos de lo no cumplido, de las promesas rotas, de la palabra empeñada llevada por el viento...
... me aterra la soledad... aquella que redarguye cuando estás rodeada de muchos...
... me aterran mis pesadillas, aquellos febriles retazos de mis catacumbas mentales...
... me aterra la desidia, la incapacidad para romper la rutina, la modorra del razonamiento de la iniciativa...
...me aterras tú.
Somos dueños de algo? somos dueños de nuestra locura, de nuestra cordura?
Cuándo nos perdemos dentro de nosotros mismos...cómo nos encontramos, cómo hallamos el camino de vuelta?
Cómo predecimos nuestros actos, nuestro futuro....cómo hilamos las palabras para darles coherencia? acaso es predestinación? acaso son las líneas ya aprendidas de memoria y que repetimos una y otra vez como un parlamento memorizado?
Cómo hallar el camino a casa? cómo volver sobre mis pasos? cómo retroceder? cómo olvidar?...cómo enmendar? cómo huir?
Qué se hace cuando observas tu rostro al espejo...y no reconoces la imagen en ella? cuándo lo que ves te parece ajeno, extraño, lejano.... cuando te observas con indiferencia, casi por inercia.... vas empujando tu existencia día trás día ? y es ahí, en ese momento en que buscas pretextos, excusas, culpas, alegrías, lo que sea para inyectarle combustible...para darle nuevos bríos, para que sonría, para que sobreviva...
Cuando el horror ha desaparecido, cuando el asombro sucumbe a lo cotidiano, a las costumbres, a las rutinas.... qué haces para recuperarlos? para salvarlos de la inercia, del día a día? de la agenda, del reloj, del madito calendario ... Cuando ha desaparecido el gusto por intentarlo, las ganas de atreverse, cuando todo da lo mismo, cuando todo se vuelve un ruido monotonal, persistente, enloquecedor...
Cuando ha desaparecido el dolor, cuando la anestesia reemplaza la sangre...cuando caminas y solo avanzas, siguiendo el itinerario, siguiendo las coordenadas...
Renuncié a la idea de orientar mi camino, sólo lo transito sin premura, sin afán, intentando no caer en la vana tentación de que existe un destino, un lugar de llegada... sólo avanzo, por inercia o por costumbre, doy cada siguiente paso con la alternancia de la obligación, la culpa, la curiosidad...
Han pasado siglos, transcurren los segundos como suicidas cayendo estrepitósamente sobre mi vida, y ésta no la siento, carcomida, apolillada, envejecida de abandonos y promesas. Mis sueños yacen despedazados, sólo cual espectros amorfos flotan los miedos, como siempre, mis miedos...mis miedos...
...me aterra la vejez, demasiado desvalida, inválida, podrida, miserable, solitaria. Circundada de vivencias pasadas que repetimos y retrocedemos como una vieja película de 8 mm....como cine mudo... acallando las culpas y los arrepentimientos de no haber sido valiente, de no haber estallado, de no haber abandonado, de no haber callado....
...me aterra el silencio, ese sonido lacerante que amplifica mis culpas amordazadas, el silencio que corrompe el tiempo y las voluntades... que favorece la complicidad y delata la verguenza.Ese que tanto amo y que tanto odio.
...me aterran los recuerdos de lo no cumplido, de las promesas rotas, de la palabra empeñada llevada por el viento...
... me aterra la soledad... aquella que redarguye cuando estás rodeada de muchos...
... me aterran mis pesadillas, aquellos febriles retazos de mis catacumbas mentales...
... me aterra la desidia, la incapacidad para romper la rutina, la modorra del razonamiento de la iniciativa...
...me aterras tú.
Tras un día denso, en muchos aspectos, he decidido pararme en el oasis que me regaló Augusto; no han importado las miradas inquisidoras, ni los comentarios vulgares, ni el sonido ensordecedor de la gente sorda que pasa por la vida simplemente haciendo ruido.En medio de ese caos he cogido de la mano la idea-regalo. Es sorprendente como algo tan simple y quizás tan absurdo haya causado en mi tanto impacto.He mirado a la luz, no la artificial de color insano, sino la que se cuela por las rendijas de ventanas ocultas, la que trae en la ropa la gente que llega ausente,lejana,distraida. La luz cegadora de la sonrisa de algún desconocido, la de sonidos imperceptibles que se escapan de cualquier cosa: una risa, un gesto, un movimineto diferente,incluso de las propias cosas inertes. Sonrío cuando me siento que estoy reflexionando otra vez sobre ello...quizás cada vez me torne más demente.O quizás ya sean los desvaríos de una loca.
Me hace gracia la frase "hay luz al final del tunel", me rio, bastante, jajajajajajajajajaj.De hecho me parece demasiado chistoso.La luz al final no existe.No la hay. La luz está siempre.Constantemente pegada a nosotros. Hace tiempo leí algo que decía que si encendemos una linterna de día o en una sala muy iluminada, la luz de esa linterna pasa inadvertida;pero todo cambia si se hace en una sala oscura o en mitad de la noche.La noche está junto a mi, al igual que la luz. Caminan de la mano, no son dos caras. Son la misma cara.Una solo parte, un todo inseparable.Luz y oscuridad, día y noche, miedo y paz, odio y deseo.
Creo que voy a beber agua y a pensar en las olimpiadas de Río de Janeiro...
Me hace gracia la frase "hay luz al final del tunel", me rio, bastante, jajajajajajajajajaj.De hecho me parece demasiado chistoso.La luz al final no existe.No la hay. La luz está siempre.Constantemente pegada a nosotros. Hace tiempo leí algo que decía que si encendemos una linterna de día o en una sala muy iluminada, la luz de esa linterna pasa inadvertida;pero todo cambia si se hace en una sala oscura o en mitad de la noche.La noche está junto a mi, al igual que la luz. Caminan de la mano, no son dos caras. Son la misma cara.Una solo parte, un todo inseparable.Luz y oscuridad, día y noche, miedo y paz, odio y deseo.
Creo que voy a beber agua y a pensar en las olimpiadas de Río de Janeiro...
domingo, 27 de septiembre de 2009
LA INMORTALIDAD (como regalo de cumpleaños)
Nunca he tenido dioses
y tampoco sentí la despiadada
voluntad de los héroes.
Durante mucho tiempo estuvo libre
la silla de mi juez
y no esperé juicio
en el que rendir cuentas de mis días.
Decidido a vivir, busqué la sombra
capaz de recogerme los veranos
y la hoguera dispuesta
a llevarse el invierno por delante.
Pasé noches de guardia y de silencio,
no tuve prisa,
dejé cruzar la rueda de los años.
Estaba convencido
de que existir no tiene trascendencia
porque la luz es siempre fugitiva
sobre la oscuridad
un resplandor en medio del vacío.
Y de pronto en el bosque se encendieron los árboles
de las miradas insistentes,
el mar tuvo labios de arena
igual que las palabras dichas en un rincón,
el viento abrió sus manos
y los hoteles sus habitaciones.
Parecía la tierra más desnuda
porque la noche fue
como el vacío
un resplandor oscuro en medio de la luz.
Entonces comprendí que la inmortalidad
puede cobrarse por adelantado.
Una inmortalidad que no reside
en plazas con estatua
en nubes religiosas
o en la plastificada vanidad literaria,
llena de halagos homicidas
y murmullos de cóctel.
Es otra mi razón. Que no me lea
quien no haya nunca visto conmoverse la tierra
en medio de un abrazo.
La copa de cristal
que pusiste al revés sobre la mesa
guarda un tiempo de oro detenido.
Me basta con la vida para justificarme.
Y cuando me convoquen a declarar mis actos
aunque sólo me escuche una silla vacía
será firme mi voz.
No por lo que la muerte me prometa
sino por todo aquello que no podrá quitarme.
Luis García Montero
Siento la tardanza...pero gracias. ¿Lo ves? ¡¡¡ya está colgado!!!;)
Reflexiones de Augusto
"El lúcido puede seguir viviendo mientras conserve el instinto de la especie, el impulso vital. Es muy posible que con los años esa fuerza instintiva y oscura se pierda, es necesario entonces apelar a algo parecido a la fe, hay que inventarse un motivo, una meta que nos permita reemplazar el impulso animal que se ha perdido por una voluntad fríamente racional. Pero esa voluntad es un motor muy difícil de mantener, de repente sin motivo se va, se apaga, desaparece...Es entonces cuando se sigue o no se sigue, se puede o no se puede...y si no se puede, no hay culpa. No importa el amor de los otros, ni el amor que uno siente por ellos; si no se sigue, todo sigue sin uno y sigue igual, todo pasa, la ausencia pasa...Se conoce la muerte antes de morir, es un final antiguo, rutinario y común, es un final deseado que se espera sin temor porque uno lo ha vivido ya muchas veces. Todo da igual..."
"La lucidez es un don y es un castigo. Está todo en la palabra: "lúcido" viene de "Lucifer", el ángel rebelde, el demonio...Pero también se llama Lucifer el lucero del Alba: la primera estrella, la más brillante, la última en apagarse...Lúcido viene de Lucifer y Lucifer viene de lux y de feroux, que quiere decir el que tiene luz, el que genera luz, el que trae la luz que permite la visión interior...el bien y el mal, todo junto; el placer y el dolor. La lucidez es dolor. El único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría será el placer de ser consciente de la propia lucidez, el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar. En esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal. "
de algo llamado "Lugares Comunes"
Y nuevamente la luz....
"La lucidez es un don y es un castigo. Está todo en la palabra: "lúcido" viene de "Lucifer", el ángel rebelde, el demonio...Pero también se llama Lucifer el lucero del Alba: la primera estrella, la más brillante, la última en apagarse...Lúcido viene de Lucifer y Lucifer viene de lux y de feroux, que quiere decir el que tiene luz, el que genera luz, el que trae la luz que permite la visión interior...el bien y el mal, todo junto; el placer y el dolor. La lucidez es dolor. El único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría será el placer de ser consciente de la propia lucidez, el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar. En esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal. "
de algo llamado "Lugares Comunes"
Y nuevamente la luz....
la luz
El otro día conocí a alguien excepcional.No era tan solo maravilloso, ni alucinante, ni sorprendente, ni si quiera diferente.Poseía el mayor número de atributos relacionados con lo indescriptiblemete positivo que pueda poseer cualquier persona o cosa.Esa persona ,inclasificable, me dijo algo que me dejó paralizada.En mitad de su locura diaria, de su live motive medicado, dijo la frase más cierta que he oido nunca: "no existe peor droga que la luz"... Automáticamente me paré en seco, mis órganos dejaron de funcionar de un modo casi sonoro.Incluso diría que dejé de respirar. Es como mirarte en el espejo y ver como te desdoblas para observarte; fue una sensación muy similar a eso lo que experimenté.
Mi mente no podía dejar de pensar en esa frase. En el gesto de esa persona mientras me lo decía , mirándome a los ojos, sin pestañear,haciendo sonar cada una de las letras de esas palabras. "No existe mayor droga que la luz".Quizás como el silencio.
He estado reflexionando sobre ello toda la semana,hasta ahora no he sido capáz de articular palabra .Y aún mi pensamiento no consigue funcionar correctamente ante la sacudida que me han provocado esa frase , esa persona.
Seguiremos trabajando...si mi cerebro no explota antes.
Mi mente no podía dejar de pensar en esa frase. En el gesto de esa persona mientras me lo decía , mirándome a los ojos, sin pestañear,haciendo sonar cada una de las letras de esas palabras. "No existe mayor droga que la luz".Quizás como el silencio.
He estado reflexionando sobre ello toda la semana,hasta ahora no he sido capáz de articular palabra .Y aún mi pensamiento no consigue funcionar correctamente ante la sacudida que me han provocado esa frase , esa persona.
Seguiremos trabajando...si mi cerebro no explota antes.
lunes, 21 de septiembre de 2009
Esta noche cometí un error... debo asumirlo. Realicé una dramática y patética escena de desesperación, de esas con mocos y lágrimas que goteaban como lluvia estival. Fue un llanto sin dignidad, de esos en los que sólo hay un descontrol y autocompasión, en la que ya no quieres ser consolada, sólo es la urgente necesidad de llorar, no para disminuir el dolor, sino para aumentarlo en forma exponencial, para que colapse, para que el alma se haga pedazos, para que habiendo sido magnificado a su grado último, reviente, explosione, termine de una vez....sarcasmo autodirigido,lágrimas amargas de humillaciones reiteradas,añejas, de penas preexistentes,salobres de miserias, insípidas de afectos sinceros,maceradas de espantos....(palabras que me llevan una vez más a Mario Benedetti).
viernes, 18 de septiembre de 2009
He convivido con mis demonios tantos años, que hasta me he acostumbrado a su presencia, ya no lucho con ellos, y al hacer esto, se han hecho benevolentes, hasta complacientes... y pacientes. Cuando digo demonios me refiero a esas tendencias, fuerzas internas que nos aniquilan, que nos someten a una poderosa influencia que nos arrastra a la locura, a la desesperación, a la tristeza, a la pérdida del instinto de supervivencia, a la aridez de los afectos, al miedo, a la soledad absoluta rodeada de personas y tareas...
Aprendí a no hablar de ellos, por el riesgo evidente de recibir medicamentos antipsicóticos o de nuevos "exorcismos" .... aprendí a silenciarme y ha canalizar estas tendencias a través de viejas artes y de antiguas prácticas... la música, las letras, mis cartas, los libros, mis dibujos, mi tesoros escondidos en cajas de madera y latón, las flores, las herejías y el ensimismamiento...
Vivir cada día ha sido una caída libre, un riesgo latente, burlón y estafador, esperando al acecho...Me he aferrado cual naúfrago en la tormenta...y en muchas ocasiones, me he dejado caer...esperando el final del precipicio, que tarda tanto en llegar... una caída infinita....
He tenido que soportar estoicamente esos consejos amistosos tales como "ten fuerza" "Saldrás adelante" "mira por los que te quieren" y aun más torturantes han sido los filósofos de tarjetas Hallmark: "pero si la vida es una canción que merece ser cantada"...y los seudopoetas que parafrasean a medias a poetas "...las lágrimas no te dejaràn ver las estrellas..."
Quién no conoce el infierno fácilmente lo confunde con el Sahara o un volcán en erupción; quién no conoce el hambre tiende a asemejarlo a una sensación orgánica displacentera; quién no conoce la locura debe parecerle una enfermedad complicada....pero, sólo basta con ir al médico correcto...
Hay locuras que son cuerdas, que te permiten seguir funcionando en una aparente normalidad, pero sabes que no es cierto, que algo anda muy mal, que sientes en exceso y que hay cosas que no sientes, que el alma está en harapos, que existe un vacío inmenso, oscuro, intrigante que llenas y llenas, pero que absorve que se alimenta de todo como un voraz hoyo negro cósmico... Hay locuras que no te abandonan, perseveran a tu lado, conversan contigo, te llevan a explorar otros horizontes de la realidad aparente, te invitan a cuestionar lo establecido, te empuja a saborear la vida, sus placeres y tormentos, sus acervos y acerbos.
Hay locuras que me han llevado a las profundas cavidades de mi mente...que me han hecho explorar recuerdos, ideas, conceptos, imágenes, rostros, frases, luces, texturas registradas en una memoria limitada por la bioquímica...pero que se niegan a decantar...quieren permanecer en suspensión.... fisionándose, golpeándose, potenciándose....o talvez, solo destruyéndose...destruyéndome simultáneamente...
Aprendí a no hablar de ellos, por el riesgo evidente de recibir medicamentos antipsicóticos o de nuevos "exorcismos" .... aprendí a silenciarme y ha canalizar estas tendencias a través de viejas artes y de antiguas prácticas... la música, las letras, mis cartas, los libros, mis dibujos, mi tesoros escondidos en cajas de madera y latón, las flores, las herejías y el ensimismamiento...
Vivir cada día ha sido una caída libre, un riesgo latente, burlón y estafador, esperando al acecho...Me he aferrado cual naúfrago en la tormenta...y en muchas ocasiones, me he dejado caer...esperando el final del precipicio, que tarda tanto en llegar... una caída infinita....
He tenido que soportar estoicamente esos consejos amistosos tales como "ten fuerza" "Saldrás adelante" "mira por los que te quieren" y aun más torturantes han sido los filósofos de tarjetas Hallmark: "pero si la vida es una canción que merece ser cantada"...y los seudopoetas que parafrasean a medias a poetas "...las lágrimas no te dejaràn ver las estrellas..."
Quién no conoce el infierno fácilmente lo confunde con el Sahara o un volcán en erupción; quién no conoce el hambre tiende a asemejarlo a una sensación orgánica displacentera; quién no conoce la locura debe parecerle una enfermedad complicada....pero, sólo basta con ir al médico correcto...
Hay locuras que son cuerdas, que te permiten seguir funcionando en una aparente normalidad, pero sabes que no es cierto, que algo anda muy mal, que sientes en exceso y que hay cosas que no sientes, que el alma está en harapos, que existe un vacío inmenso, oscuro, intrigante que llenas y llenas, pero que absorve que se alimenta de todo como un voraz hoyo negro cósmico... Hay locuras que no te abandonan, perseveran a tu lado, conversan contigo, te llevan a explorar otros horizontes de la realidad aparente, te invitan a cuestionar lo establecido, te empuja a saborear la vida, sus placeres y tormentos, sus acervos y acerbos.
Hay locuras que me han llevado a las profundas cavidades de mi mente...que me han hecho explorar recuerdos, ideas, conceptos, imágenes, rostros, frases, luces, texturas registradas en una memoria limitada por la bioquímica...pero que se niegan a decantar...quieren permanecer en suspensión.... fisionándose, golpeándose, potenciándose....o talvez, solo destruyéndose...destruyéndome simultáneamente...
...La mala idea de intentar olvidar cuando se es la olvidada
Su aroma evocaba vacíos infinitos, su piel extendida, libre, receptiva a ser conquistada, sin resistencia alguna. Escribo estas líneas para confirmar que existió, que fue real, que no me lo inventé… aunque ciertamente, me engañé pensando en mis inseguridades. Sus ojos eran grandes, expresivos, poblados de extensas pestañas que se movían rítmicamente, que hablaban por sí mismas en un vaivén armonioso. Sus labios dulces, acogedores, suaves y embriagantes, bastó un beso de ellos para quedar en estado hipnótico, adictivamente deseando otro y otro más…ahora que lo recuerdo, vuelvo a saborear su aliento, su humedad, y a reaccionar con actos reflejos de ansiedad y placer culpable.
Lo deseaba… hàblabamos y hablàbamos ese era mi primer placer perverso, verlo hilar ideas, razonar, esbozar crìticas y esbozar su mueca….verle morder sus labios… esas imágenes ya me extasiaban en pequeños sorbos como un licor de cerezas…el simple acto de escuchar, de ser escuchada, en un diálogo.
Tengo que reconocer que buscaba una salida para huir de tanta tristeza, de tanta soledad. Buscaba una salida a una vivencia distinta, no obstante, fue una vía sin retorno, una autopista vertiginosa, en la que no me di cuenta que yo me perdía…la vida toma sentido y aceptas que todo tuvo un sino misterioso... cuándo aprendemos? Evidentemente, yo no aprendo… con tozudez me aferro a la fantasía de amar…a mi ingenua fantasía, a mis cuentos de príncipes, hadas y dragones…en los que termino a menudo en el calabozo…bajo este sortilegio de soledad y tristeza.
Cómo puedo seguir pensando en tì?
Pese a tanta mierda, a tanto recuerdo estrellado contra la muralla de la ignorancia, del agotamiento, del hastío….
Cómo puedo seguir deseándote?... si mi cuerpo cansado ya no resiste otro embate de este indolente destino, de este vacío del ser otro…
Còmo puedo acariciar tu recuerdo?.....còmo desgarro el alma y te expulso?
Me cansé de esperar…
Me cansé de buscar
Me cansé de tí, de él, de todo
Me cansé de sentir…
Esta noche solo quiero dormir….sin soñar…
B.M
Lo deseaba… hàblabamos y hablàbamos ese era mi primer placer perverso, verlo hilar ideas, razonar, esbozar crìticas y esbozar su mueca….verle morder sus labios… esas imágenes ya me extasiaban en pequeños sorbos como un licor de cerezas…el simple acto de escuchar, de ser escuchada, en un diálogo.
Tengo que reconocer que buscaba una salida para huir de tanta tristeza, de tanta soledad. Buscaba una salida a una vivencia distinta, no obstante, fue una vía sin retorno, una autopista vertiginosa, en la que no me di cuenta que yo me perdía…la vida toma sentido y aceptas que todo tuvo un sino misterioso... cuándo aprendemos? Evidentemente, yo no aprendo… con tozudez me aferro a la fantasía de amar…a mi ingenua fantasía, a mis cuentos de príncipes, hadas y dragones…en los que termino a menudo en el calabozo…bajo este sortilegio de soledad y tristeza.
Cómo puedo seguir pensando en tì?
Pese a tanta mierda, a tanto recuerdo estrellado contra la muralla de la ignorancia, del agotamiento, del hastío….
Cómo puedo seguir deseándote?... si mi cuerpo cansado ya no resiste otro embate de este indolente destino, de este vacío del ser otro…
Còmo puedo acariciar tu recuerdo?.....còmo desgarro el alma y te expulso?
Me cansé de esperar…
Me cansé de buscar
Me cansé de tí, de él, de todo
Me cansé de sentir…
Esta noche solo quiero dormir….sin soñar…
B.M
jueves, 17 de septiembre de 2009
Caruso
Miro tras los cristales de mi ventana , y el color grisrosáceo que tiene la tarde me hace entrecerrar, o entreabir, los ojos y no puedo parar de recordarte.Pero en medio de ese ejercicio me ha ocurrido algo extraño. Por un instante, por un solo ,único, nimio, insignificante segundo, no he recordado tu nombre.Y me duele el resultado de ese imperdonable olvido.Siempre me he dicho que jamás te olvidaria, lejos de cualquier atisbo de dramatismo.Aún así, me ha sorprendido el lapsus.Es cierto que mi mente en estos ultimos tiempos no ha sido la más habil, ni la mas locuaz, ni la mas resolutiva...más bien pendia de hilos inestables e inseguros nada justificables, claro!.No tiene importancia.
Decía que hoy miraba por los cristales de mi ventana, una ventana que necesita ser limpiada, ahora que la miro;tras ellos no veo: edificos, ni nubes, ni árboles, ni viento, ni sonidos, ni tiempo...solo veo una chimene.Una chimenea encendida solo para ser contemplada, su calor en mi cara, en mis ojos.Si los cierro veo lo mismo que con ellos abiertos, ese fuego, esos leños, ese aroma, ese sonido.Y pienso en como habría sido desnudarte lentamente , sin prisas , alejados del tiempo, del frio,del futuro,del mundo.Tumbarme a tu lado,notar tus manos en mi piel, tu boca en mi pecho, susurros en el oido,tu cuerpo en mi espalda, enredarme contigo, parar a mirarte, seguir con los besos, acariciar tu cuerpo, seguirte amando, mirarte de reojo, tus muslos entre los mios, besar tu piel, más caricias, más besos y más.Preparar una cena ligera, quizás una ensalada con mil cosas que después sean fáciles de triturar para obtener cualquier pasta nada homgénea: tomates,besos,queso, cuerpos desnudos,anchoas, caricias,manzana,lechuga,deseo...
Y por qué no cenar frente a esa chimenea, sin luces,hablar, acariciarte,mirarte y seguir hablando ,besarte mil veces mientras el fuego se va consumiendo, mientras tú y yo nos quedamos dormidos un momento, mientras llegan de nuevo esas maravillosas caricias, mientras otra vez te amo, mientras otro dia empieza...
Y todo por este dia de color nostálgico y temperatura depresiva.Y Caruso!, que también ha ayudado.
Pese a ese entrecerrar de ojos , no dejo de saber como de lejos quedó todo eso.Una parte mia que se niega a avanzar ,y que se agarra a esos momentos llenos de sonidos y aromas y sabores y sensaciones , siempre desde el dramatismo más shakespeariano.Y luego está esa parte realista que busca ser "equilibrada" y que fabrica lapsus .Y no, no creo que sea adaptación al medio ni pura supervivencia, es algo más racional, que aleja de un plumazo mi lado natural, porque no el animal, de pensar en ti.
Y sabes qué es lo peor de todo? que aún ni ha comenzado el otoño!!!
Siempre he adorado los dias como este, ahora me rio de un modo sarcástico;café, lluvia,
cielo gris,silencios,música italiana de los sesenta,papel y lápiz...
Leí hace bastante una frase que decía algo así como que huir era también un modo de moverse. Quizás tan válido como cualquier otro.Ahora ambos sabemos que sí.Cierto?
"è una catena ormai
che scioglie il sangue
dint'e vene sai..."
Voy por un café
pensando que quizás me aferre a ese lapsus ...
Decía que hoy miraba por los cristales de mi ventana, una ventana que necesita ser limpiada, ahora que la miro;tras ellos no veo: edificos, ni nubes, ni árboles, ni viento, ni sonidos, ni tiempo...solo veo una chimene.Una chimenea encendida solo para ser contemplada, su calor en mi cara, en mis ojos.Si los cierro veo lo mismo que con ellos abiertos, ese fuego, esos leños, ese aroma, ese sonido.Y pienso en como habría sido desnudarte lentamente , sin prisas , alejados del tiempo, del frio,del futuro,del mundo.Tumbarme a tu lado,notar tus manos en mi piel, tu boca en mi pecho, susurros en el oido,tu cuerpo en mi espalda, enredarme contigo, parar a mirarte, seguir con los besos, acariciar tu cuerpo, seguirte amando, mirarte de reojo, tus muslos entre los mios, besar tu piel, más caricias, más besos y más.Preparar una cena ligera, quizás una ensalada con mil cosas que después sean fáciles de triturar para obtener cualquier pasta nada homgénea: tomates,besos,queso, cuerpos desnudos,anchoas, caricias,manzana,lechuga,deseo...
Y por qué no cenar frente a esa chimenea, sin luces,hablar, acariciarte,mirarte y seguir hablando ,besarte mil veces mientras el fuego se va consumiendo, mientras tú y yo nos quedamos dormidos un momento, mientras llegan de nuevo esas maravillosas caricias, mientras otra vez te amo, mientras otro dia empieza...
Y todo por este dia de color nostálgico y temperatura depresiva.Y Caruso!, que también ha ayudado.
Pese a ese entrecerrar de ojos , no dejo de saber como de lejos quedó todo eso.Una parte mia que se niega a avanzar ,y que se agarra a esos momentos llenos de sonidos y aromas y sabores y sensaciones , siempre desde el dramatismo más shakespeariano.Y luego está esa parte realista que busca ser "equilibrada" y que fabrica lapsus .Y no, no creo que sea adaptación al medio ni pura supervivencia, es algo más racional, que aleja de un plumazo mi lado natural, porque no el animal, de pensar en ti.
Y sabes qué es lo peor de todo? que aún ni ha comenzado el otoño!!!
Siempre he adorado los dias como este, ahora me rio de un modo sarcástico;café, lluvia,
cielo gris,silencios,música italiana de los sesenta,papel y lápiz...
Leí hace bastante una frase que decía algo así como que huir era también un modo de moverse. Quizás tan válido como cualquier otro.Ahora ambos sabemos que sí.Cierto?
"è una catena ormai
che scioglie il sangue
dint'e vene sai..."
Voy por un café
pensando que quizás me aferre a ese lapsus ...
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