en un cuaderno de azulejos...

" Pro medicina est dolor, dolorem qui necat"

"la explicación más sencilla es la más provable"



  ¿Qué se sentirá al ser el dragón?...llevo días(siempre digo lo mismo, pero me gusta darle vueltas a una misma idea, como si de una tara mental se tratase, claro!).Qué se sentirá al ser el dragón? la única luz perceptible sale de las entrañas, arrasandolo todo a su paso.POr dentro y por fuera... qué se sentirá?...solo llego a una idea, la de la soledad.

Tras varios dias fuera y ante la necesidad incontrolable de "esculpir"respuestas, cualquier superficie en la que pudiese escribir se me presentaba como agua en mitad del desierto... en búsqueda del ansiado papel he contado unas doce libretas de diferentes tamaños, colores, formas ,incluso aromas. Y a todo eso hay que sumar las toneladas de papel reciclado que en mis ratos libres estoy fabricando...
Córdoba es en pocas palabras:tranquila, sabroooooooosa, olorosa,morena y sonora.Creo que podría perderme durante dias por su Judería o tumbarme durante horas en la fuenteque hay en el patio de entrada a la mezquita ,mientras el sol que se cuela entre las ramas del viejo olivo,que cae sobre ella  , me baña inundandome, comiendome pedazo a pedazocalentando cada hueso de mi cuerpo, ese frio del que no me desprendo.
LLevaba siglos queriendo sentrame ante algún cuadro de Julio Romero de Torres y lo hice. Me llevé dos horas dentro de ese pequeño museo.Cuadros como "lapoesía de córdoba" o "contrariedad" o "el flamenco"...me siguen maravillando: las medias caidas sobre zapatos de tacón sencillos, los cuellos de encajes de bolillos,los peinados con flores,los mantones...la luz y las expresiones.Había un cuadro imponente de una duquesa o condesa...de pié,erguida, con mirada arrogante...me fascinó.También dentro del de Bellas Artes me quedé e,bobada con lso bodegones  del XVIII , auqnue las obras del Manierismo español que tienen allí me han decepcionado bastante porque me recordaban al manga malo.

...ya continuaré mañana..son la 1:05
no tiene nada que ver lo que acabo de escribir con lo que quería escribir...será el vino...

Hacía muuuuuuuuuuuuucho tiempo que no vivía un día tan absurdo.Intenté ser positiva, lo juro!. SOnrisa maravillosa, mirada atenta, tono de voz en modo "amansar las fieras", pendientes neutrales y gesto modo"eres el centro del universo"...pero....pero....peeeeeeroooooo...cada vez tengo más claro que hay personas a las que no le sirven las palabras normales, simples, sencillas..quizás si a la primera pregunta idiota que hicieron en su vida o razonamiento lento hubiesen sufrido algún tipo de descarga..hoy serían mas útiles o al menos no serían leños en mitad de la nada!( y sí, ya se que suena a L.A)peroooooooo...


Hace bastante leí una obra que hablaba sobre los cambios que había producido la Revolución Industrial, era un libro de esos que nadie quiere xq huele mal y sus tapas no son de géltex!aún así!!!por pertenecer al año en el que nací y por que su título me parecía prometedor, abrí sus páginas y bueno...casi todos los dias que voy a trabajar...de un modo u otro pienso  en esa obra. Y casi siempre consigue sacarme una sonrisa. La sonrisa absurda que surge cuando crees saber algo que los demás desconocen!ya ves!lo dice alguien que se gasta 24 euros en una barra de labios!aunque a mi favor he de decir que ese rojo bien lo merecía. En fín..reflexiones tras nueve horas detrabajo insatisfactorio y frustrante(Italiaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!).

El libro decía algo así como que todo se ha convertido en el escenario de la administración masiva y violencia desenfrenada, un estado de cosas claramente percibido por el hombre corriente. La alienación y la futilidad que caracterizaron las percepciones de unos pocos intelectuales a comienzos de siglo han llegado a dominar, al final de este siglo, la conciencia del hombre común. La mayoría de los trabajos son idiotizantes, las relaciones vacías y transientes, la pista de la política absurda. En el vacío creado por el colapso de los valores tradicionales, tenemos algunas revitalizaciones evangélicas de tipo histérico y un gran retraimiento hacia la evasión que ofrecen las drogas, la televisión y los tranquilizantes. (...) Una época que tiene por norma la depresión es una época oscura y triste.
Hemos sido comprados, hace tiempo que todos nos hemos vendido al sistema y ahora nos identificamos con él. "La gente se reconoce a si misma en sus bienes" decía Marcuse; "se han convertido en lo que poseen;El consumismo es visto paradójicamente como un modo de salida del sistema que lo ha dañado y que secretamente aborrece (el sujeto), es un modo de mantenerse libre de las garras emocionales del sistema". Frase que me deja durante un par de minutos cual pensador de Rodin.
Nos retraemos hacia la fantasía y establecemos un falso sí-mismo (identificado con el cuerpo y sus acciones mecánicas), el cual ejecuta los rituales necesarios para que tengamos éxito en nuestras tareas. Este proceso comienza en algún momento del tercer año de vida, es reforzado en el jardín infantil y en los años de educación básica, sigue adelante hasta la grisácea realidad de la educación media y finalmente se convierte en el destino diario de nuestra vida de trabajo. Todo el mundo, dice Laing - ejecutivos, médicos, camareros, o lo que sea - representa roles, manipula, para evitar a su vez ser manipulado. El objetivo es la protección del sí-mismo, pero dado que el sí mismo está de hecho escindido de cualquier relación significativa, eventualmente se sofoca a medida que los seres humanos se distancian de los eventos de sus propias vidas. El ambiente se torna cada vez más irreal. A medida que este proceso se acelera, el sí-mismo empieza a luchar consigo mismo y a recriminarse acerca de la culpa existencial que ha llegado a sentir, creándose así otra división. Nos atormenta nuestra falsedad, nuestro representar roles, nuestro huir del intento de llegar a ser lo que realmente somos o podríamos ser. A medida que aumenta la culpa, silenciamos las voces disidentes con drogas, alcohol y fútbol - cualquier cosa para evitar encarar la realidad de la situación. Cuando se agota esta auto-mistificación, o el efecto de las pastillas, quedamos aterrorizados por nuestra propia traición y por la vacuidad de nuestros "éxitos" manipulados.




El libro se llama El Reencantamiento del Mundo, M. Berman, Ed. Cuatro Vientos, 1981.

http://www.youtube.com/watch?v=klhK_4evO5c

"A Woman Left Lonely"




A woman left lonely will soon grow tired of waiting,

She’ll do crazy things, yeah, on lonely occasions.

A simple conversation for the new men now and again

Makes a touchy situation when a good face come into your head.

And when she gets lonely, she’s thinking ‘bout her man,

She knows he’s taking her for granted, yeah yeah,

Honey, she doesn’t understand, no no no no!



Well, the fevers of the night, they burn an unloved woman

Yeah, those red-hot flames try to push old love aside.

A woman left lonely, she’s the victim of her man, yes she is.

When he can’t keep up his own way, good Lord,

She’s got to do the best that she can, yeah!

A woman left lonely, Lord, that lonely girl,

Lord, Lord, Lord!

en folios amarillos...

Poner las ideas en orden, al menos intentarlo. Considerando el lamentable y caótico estado de las cosas, de las ideas, de los pensamientos suicidas, de las maldiciones, de las putrefacciones, de los proyectos cojos, de las memoranzas apolilladas... un servicio de aseo, desinfección y ornato....con la voluntad renovada, accesorios correspondientes, inicié  ayer la titánica tarea de por lo menos, darme a la labor de ordenar el entorno, lo externo...

Un lugar atestado de recuerdos, planillas, hojas, libros, bocetos inconclusos, cartas sin fecha ni destinatario, facturas, contratos, cuentas, cuadernos, tarjetas,fotografías, negativos, documentos bancarios, billetes de autobús,números teléfonicos, direcciones perdidas... un mundo caótico intentando tomar forma.... surgian fragmentos de memoria, relámpagos de luz de un pasado olvidado... casas, días, personas, rostros.... que pasaron a ser parte de papeles amarillentos desorganizados en algún rincón de ninguna parte....

Entre el revoltijo aparecieron unas hojas amarillas escritas con grafito, poemas de una existencia anónima...algunos poemas antiguos, sin fecha ...pensamientos del pasado cargados de ilusiones, decepciones,sueños...entre ellos a destacar dos...:


 Y dicen lo mismo de ti
cada una de las cosas que me rodean.
Todas me cuentan lo mismo,
nada nuevo, nada viejo...
Aún se siente tu suspiro,
aún distingo tu reflejo.
Busco sombras en casi todo
pero solo encuentro escombros,
restos de ruinas no hijas del tiempo,
restos de olvido desesperanzado
que solo deja charcos de sucio silencio

y que salpican las pocas flores que quedan en mi ventana


y que contaminan cada una de las cosas que me rodean


                                                                       y que al final siempre me dicen lo mismo.
 




Éste es un poco más cutre...de cualquier modo lo escribí hace mucho(eso no es pretexto, ya!)...pero me gustaría que lo leyeses de igual modo.


Huellas resbaladizas las de la lluvia
huellas profundas,
huellas que huyen,las tuyas,
huellas que persiguen las mias.
Impresiones impresas de odio.
La pasión que se despide
y que deja todo lo bello
"sepultado" en un campo de exterminio;
tus ojos, tu mirada,
tu boca, tus besos,
tu piel, tus caricias,
tus sonidos, tus palabras,
tu sonrisa,tu silencio
...
todo se despide .

Ahora son pesadas tus pisadas,
dejan surcos muy profundos
con la lluvia de la decepción .
Tus pies se llenan  de  fango,
de sueños rotos,
de agua.




 Y en medio de todo ese caos y esos poemas, una caja  pequeña de cartón en la que he decidio meter lo que me queda de ti.Desde una rana de papel , pasando por notas sorpresas que iban apareciendo dentro de libros, también obras más y menos conocidas ,cintas,una tarjeta con espejo incluido con  mensaje cuya idea ya ha desaparecido , chucherias y hasta un gato que hablaba de algún regalo relacionado con el alcohol barato. Podría arrojarlo todo a alguna bolsa de basura coo protesta o como acto de furia. Pero no.Me es absolutamente imposible ese gesto. No puedo.y no porque no quiera, que lo deseo. Deseo reunir furia y rabia y odio, o simplemente fuerzas.Pero no. Simplemente no puedo.

Puede que si guardo cosas que te hagan presente, pueda. Y acudir a ellas en momentos puntuales para así demostrarme que puedo olvidarte.Y siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, qué melodramático suena todo lo que digo o escribo!!!! qué le vamos a hacer.Un defecto más qué importa.

Escribo en sitios que no puedas leerme( doy por hecho que lees esto,(risas?)),a modo de fuga: cuadernos de tapas rojas, verdes, doradas, con frambuesas, azules... . Pero sabes? ante ti he sido vulnerable y esa sensación de desnudez me gustaba.Por eso he decidio hacerlo aquí. Seguramente no todo porque hay cosas que quiero para mi, pero otras que quiero que estén aquí. Error? no.Arrepentirme ? tampoco. Que te rias de esto? lo dudo o quizás sí, con ese gesto tan sarcástico y cruel que pones en ocasiones , alejado de cualquier atisbo de piedad.
Recuerdo tus alusiones a mi escudo , a mi muro, a mi salto hacia atrás ante cualquier señal de acercamiento...hoy me hace gracia. Leí no hace mucho una frase, que llegó a mis manos tras una conversación con Noemiè, y creo, porque cada vez creo más, nada casual, que decía algo así como que el escudo te protege al principio pero con el paso del tiempo se convierte en una cárcel, y  vuelvo a sonar a telenovela, pero es creo que es cierto.

Y bueno, me he dilatado bastante... me vuelvo a oir el ruido de los de fuera.

Nao sobrou nada, nao deu em nada.

Frágil...

If blood will flow when fresh and steel are one


Drying in the colour of the evening sun

Tomorrows rain will wash the stains away

But something in our minds will always stay

Perhaps this final act was meant

To clinch a lifetimes argument

That nothing comes from violence and nothing ever could

For all those born beneath an angry star

Lest we forget how fragile we are



On and on the rain will fall

Like tears from a star like tears from a star

On and on the rain will say

How fragile we are how fragile we are



On and on the rain will fall

Like tears from a star like tears from a star

On and on the rain will say

How fragile we are how fragile we are

How fragile we are how fragile we are

Cómo de libres somos ...qué opciones o decisiones son realmente plenas?


Somos dueños de algo? somos dueños de nuestra locura, de nuestra cordura?

Cuándo nos perdemos dentro de nosotros mismos...cómo nos encontramos, cómo hallamos el camino de vuelta?

Cómo predecimos nuestros actos, nuestro futuro....cómo hilamos las palabras para darles coherencia? acaso es predestinación? acaso son las líneas ya aprendidas de memoria y que repetimos una y otra vez como un parlamento memorizado?

Cómo hallar el camino a casa? cómo volver sobre mis pasos? cómo retroceder? cómo olvidar?...cómo enmendar? cómo huir?

Qué se hace cuando observas tu rostro al espejo...y no reconoces la imagen en ella? cuándo lo que ves te parece ajeno, extraño, lejano.... cuando te observas con indiferencia, casi por inercia.... vas empujando tu existencia día trás día ? y es ahí, en ese momento en que buscas pretextos, excusas, culpas, alegrías, lo que sea para inyectarle combustible...para darle nuevos bríos, para que sonría, para que sobreviva...

Cuando el horror ha desaparecido, cuando el asombro sucumbe a lo cotidiano, a las costumbres, a las rutinas.... qué haces para recuperarlos? para salvarlos de la inercia, del día a día? de la agenda, del reloj, del madito calendario ... Cuando ha desaparecido el gusto por intentarlo, las ganas de atreverse, cuando todo da lo mismo, cuando todo se vuelve un ruido monotonal, persistente, enloquecedor...

Cuando ha desaparecido el dolor, cuando la anestesia reemplaza la sangre...cuando caminas y solo avanzas, siguiendo el itinerario, siguiendo las coordenadas...

Renuncié a la idea de orientar mi camino, sólo lo transito sin premura, sin afán, intentando no caer en la vana tentación de que existe un destino, un lugar de llegada... sólo avanzo, por inercia o por costumbre, doy cada siguiente paso con la alternancia de la obligación, la culpa, la curiosidad...



Han pasado siglos, transcurren los segundos como suicidas cayendo estrepitósamente sobre mi vida, y ésta no la siento, carcomida, apolillada, envejecida de abandonos y promesas. Mis sueños yacen despedazados, sólo cual espectros amorfos flotan los miedos, como siempre, mis miedos...mis miedos...


...me aterra la vejez, demasiado desvalida, inválida, podrida, miserable, solitaria. Circundada de vivencias pasadas que repetimos y retrocedemos como una vieja película de 8 mm....como cine mudo... acallando las culpas y los arrepentimientos de no haber sido valiente, de no haber estallado, de no haber abandonado, de no haber callado....

...me aterra el silencio, ese sonido lacerante que amplifica mis culpas amordazadas, el silencio que corrompe el tiempo y las voluntades... que favorece la complicidad y delata la verguenza.Ese que  tanto amo y que tanto odio.

...me aterran los recuerdos de lo no cumplido, de las promesas rotas, de la palabra empeñada llevada por el viento...

... me aterra la soledad... aquella que redarguye cuando estás rodeada de muchos...




... me aterran mis pesadillas, aquellos febriles retazos de mis catacumbas mentales...



... me aterra la desidia, la incapacidad para romper la rutina, la modorra del razonamiento de la iniciativa...



...me aterras tú.

Tras un día denso, en muchos aspectos, he decidido pararme en el oasis que me regaló Augusto; no han importado las miradas inquisidoras, ni los comentarios  vulgares, ni el sonido ensordecedor de la gente sorda que pasa por la vida simplemente haciendo ruido.En medio de ese caos he cogido de la mano la idea-regalo. Es sorprendente como algo tan simple y quizás tan absurdo haya causado en mi tanto impacto.He mirado a la luz, no la artificial  de color insano, sino la que se cuela por las rendijas de ventanas ocultas, la que trae en la ropa la gente que llega ausente,lejana,distraida. La luz cegadora de la sonrisa de algún desconocido, la de sonidos imperceptibles que se escapan de cualquier cosa: una risa, un gesto, un movimineto diferente,incluso de las propias cosas inertes. Sonrío cuando me siento que estoy reflexionando otra vez  sobre ello...quizás cada vez me torne más demente.O quizás ya sean los desvaríos de una loca.
Me hace gracia la frase "hay luz al final del tunel", me rio, bastante, jajajajajajajajajaj.De hecho me parece demasiado chistoso.La luz al final no existe.No la hay. La luz está siempre.Constantemente pegada a nosotros. Hace tiempo leí algo que decía que si encendemos una linterna de día o en una sala muy iluminada, la luz de esa linterna pasa inadvertida;pero todo cambia si se hace en una sala oscura o en mitad de la noche.La noche está junto a mi, al igual que la luz. Caminan de la mano, no son dos caras. Son la misma cara.Una solo parte, un todo inseparable.Luz y oscuridad, día y noche, miedo y paz, odio y deseo.
Creo que voy a beber agua y a pensar en las olimpiadas de  Río de Janeiro...