Con espuma, leche desnatada, un toque de vainilla,base de café consistente,sin azucar, con un poco de canela, en taza y muy muy muy caliente.

Y ME PERDÍ

no sé si mañana puede ser un gran día...pero, deseo que así sea...


(creoq ue mi concepto de grandeza ha "descendido de escalón")
  

el hombre no conoce límites...

qué??????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????

Hoy

Hoy coincidí con  un amigo de mi padre que conocí cuando tenía unos 5años y que he visto solo en momentos puntuales y bastantes separados en el eje cronológico de mi  vida. Pero cada ocasión en la que nos hemos tropezado siempre me ha transmitido la misma sensación, me encanta escucharlo. Es escritor, escultor, fotógrafo, pintor,filósofo y para ganarse la vida trabaja como albañil.

Siempre que me ve me cuenta anecdotas vividas con mi padre: de su infancia,de su alocada adolescencia, de su edad adulta, de su muerte.Y bueno, no puede evitar emocinarse cada vez que me habla de ello y también por el parecido que guardo con él. Me conmueve oirlo casi siempre;pero esta mañana , hablamos de inquietudes, de libros, de las fugas que cada día hacemos de nuestra realidad...Y dijo algo tan maravilloso, tan  cierto ...: "Escribo porque haciendolo soy libre.Puedo ser aquello que deseo, lo que quiera: un pájaro, una mujer, niño de nuevo, ser de otro país, raza, de otra época, incluso del futuro...se pueden solucionar problemas que no tienen solución, crear conflictos internacionales y q venza la paz...es el verdadero secreto d ela inmortalidad, la verdadera máquina dle tiempo..."creo que el café se me enfrió, pero tampoco sabría decirtelo con exactitud...reaccioné de un modo autómata.ME quedé sin palabras y solo deseaba que no se tuviera q ir. Pero se fue y me quede con mi café insípido sin temperatura y con la mirada perdda, fria, impactada...suele pasar cuando te tropiezas con pensamientos de otros que tb son tuyos...


Y no sé el motivo, pero he pensado automáticamente en uno de mis poemas favoritos:


Romance de la luna, luna




La luna vino a la fragua

con su polizón de nardos.

El niño la mira, mira.

El niño la está mirando.

En el aire conmovido

mueve la luna sus brazos

y enseña, lúbrica y pura,

sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.

Si vinieran los gitanos,

harían con tu corazón

collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.

Cuando vengan los gitanos,

te encontrarán sobre el yunque

con los ojillos cerrados.

Huye, luna, luna, luna,

que ya siento los caballos.

Niño, déjame, no pises

mi blancor almidonado



El jinete se acercaba

tocando el tambor del llano.

Dentro de la fragua el niño

tiene los ojos cerrados.


Por el olivar venían,

bronce y sueño, los gitanos.

Las cabezas levantadas

y los ojos entornados.


¡Cómo canta la zumaya,

ay, cómo canta en el árbol!

Por el cielo va la luna

con un niño de la mano.


Dentro de la fragua lloran,

dando gritos, los gitanos.

El aire la vela, vela.

El aire la está velando.

F.G.L
 
 
 
 
   Y me fui de camino a casa emocionada y con ganas de volver a coincidir con José Fuentes

el otro día fui a un restaurante marroquí...allí me dieron la noticia de que una de mis mejores amigas se casa!!!!!! y que quiere q la ayude a organizarlo todo!Me encanta!!!!

EL sol que me inunda

 Un café gigante, Otoño y otras luces  de Ángel González, sol en la cara, en los brazos , en mi cuello, en mis pechos, en mis piernas...Música de otra parte y que no presume de ser lejana, sonoros pasos y vida que pasan de puntillas para no alterar mi deliciosa lectura.

Minutos antes: oscuridad, silencio, silencio, luz de neón que no funciona, miradas de gente que no conozco, mirada de alguien que no conozco pero que intenta conocerme ...de algo...de nada.Y escribo para sacar lo que me oprime. Y curiosamente hoy, solo me oprime el deseo carnal . Me invadía una necesidad brutal de caricias, de besos, de sudor, de olor a  piel contra piel,  olor a sexo,de miradas posesivas-asesinas, de sonidos sucios, de alfombra, de temblar con aquel temblor, de gemidos, de ti( en realidad lo que escribí en papel sonaba muuucho más guarro...no sé xq aquí no...la verdad!)


Y bueno, al final...solo he estudiado  el libro de Quilis : fonemas, alófonos, sememas, análisis morfosintaxicos...Pero creo que el chico de enfrente me lo estaba notando en la cara...

La onda sonora es muuuuuuuuuuy aburrida!!!

23:52

LLevo exactamente una hora y cincuentaydos minutos dando vueltas en la cama...y no sales de mi cabeza.Me he vuelto a levantar , he comprobado ,que no por acostarme antes me dormiré antes.
Me odias en un 99% de los casos (pensando positivamente), en cambio yo...un dolor de cabeza se va con ibuprofeno , pero tú no.




Pensaba durante mi "no dormir" en mi famoso caparazón o muro..me rio bastante de esa idea, ahora. También pienso del modo en el que me he desnudado ante ti, en todos los sentidos posibles de la palabra, incluso aquí, donde seguro no solo tú lees esto.
  He sido así siempre. Me has conocido asi siempre...y ahora todo lo que te gustaba solo es fruto de la locura?de un desequilibrio?creía que poseias más capacidad lingüística, como para bautizar mi forma de ser con un adjetivo tan simple, pero quizás yo también me equivoqué...Pero lo jodido de todo es que sé que no.Sé  que no me ha apetecido hablar y contarle mis pensmaientos a más nadie que a tí, sé que cuadno he descubierto algo solo me apetecía mostrartelo  a tí, sé que cuando he hecho, encontrado, sabido, probado algo...solo me apetecia compartirlo contigo,también se que no me ha apetecido que me toque nadie más qu tú(evita esa sonrisa sarcastica, xq sabes que es cierto).Y pienso en los momentos vividos y sé que solo han podido ser contigo.

Duele.Duele.Y parece que no hay más vida allá de esto, y me vuelvo  a levantar de la cama frotandome los ojos, suspirando y dejando que el frio me haga tiritar , porque quizás es lo único que me hace ver q no es un mal sueño.MIs duermevelas son un horror porque no estás.E intento convencerme a mi misma que es lo mejor, que no estés,que me odies, que me ignores dle modo que lo haces. Cuando alguien se va...el que se queda sufre más...quién se ha ido de los dos?.
Ha dejado atrás el drama? verás que yo no.Es dificil cambiar.
Son las 00:10
Creo que no hay mucha difrenecia entre esto y lo que me dijiste hace tiempo de como me veias de mayor...sola, en un café y escribiendo cartas que nucna nadie leerá.
Para quién escribo esto?
"no hay más cielo,  no hay más viento,no hay,no hay más hielo, no hay, no hay más fuego, no hay, no hay más vida, no, no hay mas vida, no, no hay más rabia, no hay, no hay más sueños, no hay."recuerdo esa canción y no puedo evitar el emocionarme...



Puede que sí , que sea eso que me dijiste,sabes, creo que nucna jamás me he visto más sin ser yo que ahora.QUIEro llamarte y no lo hago, quiero mirarte a los ojos y no lo hago, quiero acercarme a ti y sentir tu cara a dos milimetros de la mia y no lo hago, quiero que me huelas y no lo hago, quiero agarrarte fuerte, tomarte las manos y apretarlas,besarte,abrazarte,besarte,besarte,besarte, sentirte cerca,sentir eso que hace meses no siento...y no lo hago.


00.21 y sigo sin tener sueño.Volveré a la cama en otro intento.00:27


Buona notte.

una vez más, la tinta entre mis dedos...

He estado todo el día buscando una pluma , porque no me servía un bolígrafo cualquiera,para escribir una frase sobre la que debatimos más de una vez:


       " Cuando alguien se va ,el que se queda sufre más"...

http://www.lastfm.es/music/Fratelli+Mancuso/_/Bella+Maria?autostart

http://video.google.es/videosearch?source=ig&hl=es&rlz=1G1GGLQ_ESES253&q=fratelli+mancuso&lr=&um=1&ie=UTF-8&ei=YqgFS-a3HMv24Aa4xaTQCw&sa=X&oi=video_result_group&ct=title&resnum=9&ved=0CC0QqwQwCA#q=fratelli+mancuso+nesci+maria&hl=es&emb=0&view=2&qvid=fratelli+mancuso+nesci+maria&vid=-6310917093373075248



http://www.blumedia.info/index.php?id=149


La voz desnuda...es el único modo de describir este modo de hacer música. Ayer asistí a uno de los conciertos más extraños , absorbentes e hipnotizadores de toda mi vida. Sobran incluso la spalabras a la hora de hablar de lo sucedido ayer en la Iglesia de la Anunciación .Hubo momentos en los que si cerraba los ojos y me dejaba envolver por el sonido que venía a mi ,como si un amante posesivo lo hiciese.Cerraba los ojos y dejé que sus sonidos , los de Enzo y Lorenzo Mancuso , me abrazasen, me agarrasen con fuerza . La noche fue maravillosa.

Frases para recordar como "me choco tantas veces contra el cristal pero no por eso pierdo las ganas de seguir soñando"...

En medio de ese banquete de sonidos viajeros, de la pintura negra y roja en una iglesia decrépita...pensé algo en ti. En medio d ela oscuriad , el silencio presente d eun p´blico sorprendido y de la música de esos dos sicilianos...te pensé. y solo obtuve un único pensamiento : No eres mi otra mitad.

http://literaturaconmalaortografa.blogspot.com/

"Una revoltura de palabras de amor



Si me acerco tú te acercas pero con cautela.


Cautela necesaria para no caer en lo que sería la locura de nuestra unión.

Ese vértice que somos.

Ese vacío del que huimos.



Si te amo tú respondes, pero sin respuestas.

Para no resolver el misterio, nuestro misterio.

Ese gran asombro que nos proporciona el equilibrio entre amarnos y tragarnos.

Esa pequeña impresión de que todo está en su sitio.



Si te admiro tu contemplas pero con cuidado.

Porque las ruinas suelen derrumbarse cuando se intenta comprenderlas.

Porque los sueños se términan cuando uno se da cuenta que habita alguno.

Porque los fantasmas no desean ser visto, desean ser sentidos.



Porque cuando me pierdo en tus ojos pienso que

si tú fueras el final yo sería el principio

si yo fuera la extinción tú serías el reinicio.

pero resultas asombro y yo contemplación.



Amor contemplado a otra escala, casi incomprensible para el espiritu común.

Amor destemplado y destruido en llamas,


Contemplación de nuestra no acabada historia

revelación de nuestra historia que vive de expectativas grandiosas pero que se cicla en felicidades intermitentes.



Intermitencia de nuestros intereses, que últimamente se han tornado en sólo el otro.

Porque a través del otro somos y lo que somos es casi el otro.

y lo que falta

eso lo reservamos para lo que aún falta

aunque me hagas sentir que no falta nada

aunque la nada haría falta para vaciar esta plentiud."


***


  Una de esas cosas que encontré con algo que me mostraste...
 
 
 
 

y como los sueños son en blanco y negro...he recordado la fotografía de Cristina García Rodero, que por algún modo relaciono con Sicilia y por consiguiente con la conferencia de ayer...

Negro sobre Blanco

 El título responde a la  conferencia  de ayer que dio Joaquín Diaz en el Paraninfo de la facultad. Maravillosa intervención de alguien que ha dedicado toda su vida al estudio de la música tradicional y que ha obtenido una cátedra por ello.Aludia a I fratelli Mancuso, que en agradecimiento a las palabras allí dichas , entonaron dos canciones, que espero canten hoy en el concierto,porque fueron algo excepcional.No he oido un sonido así en mi vida. Enzo y Lorenzo son como dos gotas de agua, que para cantar ayer, se unieron como unicas caja de resonancia posible, el uno contra el otro.Una canción religiosa  y otra campesina...me fue dificil contener la emoción.En un abrazo musical literal, i fratelli que parecían siameses, llegaron a alguna parte interior de mi que desconocía e hicieron  vibrar  todo mi interior que aún recordaba el texto de Joaquín Díaz...

 Es quizás bajo el falso sentido de progreso en el que vivimos un modo de ignorar el pasado, de avanzar sin tener en cuenta a lo que han sido o fuimos. Y qizás nuestro" no corresponder" a los mayores es un claro síntoma de cómo ignoramos lo que seremos.EL vivir con prisas no nos hace inmortales.Buscamos en las nubes,entre las estrellas y demás constelaciones  alzar el vuelo, olvidando que lo mejor y lo peor que ha hecho el hombre está en  dónde nuestros pies.
La música tradicional , quizás nos demuestra del mejor modo posible el origen.Un labriego, un pastor,un sacerdote... a caso no han sido hombres? no han reflexionado? uno sobre el clima y sus consecuencias, otro sobre el lobo y sus consecuencias,otro sobre Dios y sus consecuencias...las preguntas de siempre que no nos hacen únicos ni diferentes.La vida, su sentido y la muerte.

"Hay que tomarselo todo en serio menos a uno mismo" dijo ayer el catedrático, y creo que tiene razón.

Ya ves que interesante puede resultar una conferencia de un señor que roza los 200 años, dos hermanos sicilianos, Paolo y las patillas de Miguel Ángel Cuevas.

Y eso que el concierto completo no fue ayer...sino hoy.

Oz

  Una de mis películas peferidas de pequeña era el Mago de Oz, nada novedoso, la verdad. Adoraba su música, la luz en la piel de Dorothy, el rojo tan intenso de esos zapatos mágicos, la voz del león, la blusa  y el sombrero del espantapájaros junto a su instinto paternal hacia la niña, los movimientos almidonados del hombre de hojalata y su deseo obsesivo de poseer  un corazón, los habitantes de esa ciudad enjoyada...pero curiosamente el mago me cai fatal, pienso que era su tono de voz al principio y que  pretendiese constantemente aparentar una cosa que no era.

 Seguir el camino de baldosas amarillas...interesante metáfora , de las más bellas del cine, burlando la presencia de las dos brujas y sus secuaces.

 La mayoría de los viajes se hacen partiendo con pequeños pasos. En muchas ocasiones, pasos dolorosos, que parecen imposibles, pero que son necesarios para avanzar, para continuar,para que de algún modo sea posible regresar.Regresar entera,fuerte,adulta,quizás algo más sensata. Acabo de dar uno, al que me aferraba cual idiota estúpida imbécil niñata,me he soltado , de ambas manos, he dejado atrás el último resto del naufragio que quizás me hacía mantenerme a flote, mantenerme cerca de ti. Algo tan sumamente infantil y absurdo , que a mí misma de provoca risa.y lo sé, tieeeeennndoo a dramatizar, pero c'est la vie!!!.
Cre que simplemente me limito a seguir las pautas marcadas.Lo peor de todo es que lejos de una sensación de libertad, de dejar el pesado lastre, de tomar aire, lejos de todo eso -duele, duele, duele-y mucho.Necesito avanzar aunque sea sin zapatos rojos y por un suelo húmedo y gris.Al fin al cabo , es otoño, hay hojas, está húmedo, hace frío, y todo posee ese color apagado contaminante de nostalgias.
Adaptación al medio unido al principio de incertidumbre.
Al final Siempre llega el invierno, siempre.
Y el frío nos hace más fuerte,
más robustos,
más independientes,
               porque al final, siempre, llega el invierno...SIEMPRE.

Pero, qué hacer si no se quiere buscar Oz?a dónde va el camino?a dónde irán los pasos?cuál es el destino?no hay música, ni margaritas rosadas compradas un minuto antes de que abras la puerta, ni champan, ni fresas, ni manta en mitad de la madrugada al despertarme helada,ni camisetas con elefantes, ni masa de pizza horripilante(xq no estaba bueniiisima, como dijiste!),ni vinagre de módena en gel, ni mermelada, ni taza beige de corte británico, ni tinga con toque especial, ni Vivica Genaux, ni acordes de guitarra, ni palestinos con doble uso,ni miradas desde el puente de un río que pasa bajos nuestros pies, ni vino de Samos, ni nada.Pero me he soltado del resto al que me aferraba...sé nadar o eso creo.

de un tal Cortazar

Hacía exactamente 136 días,6 horas,43 minutos,12 segundos(aprox.) que no tenía un orgasmo( al menos de esos que te hacen temblar desde los pies a los párpados y que triste suena!)...hoy ha sido más unicamente una explosión mental, pero maravillosa , deliciosa, sensitiva...suena muy desequilibrado????aún más, verdad?

El libro en general es...indescriptible, el juego con el lector...aún más , pero el capítulo 73!!!!!!! bueno, ahí te dejo un fragmento, por si te pasas y te apetece...



"...Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.


Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta..."


  y pese a todo no sé porqué ha sido un día triste

Ya es Navidad. Hoy el centro de Sevilla me lo ha dicho  a gritos. La gente condensando las calles , las tiendas colapsadas, sonidos ensordecedores...pero huele a castañas , me gusta la sensación del frio entre mis piernas,caminar aferrada a alguna prenda que abrigue, el vapor que sale de mi boca, el color escarchado que adquiere mi rostro cuando siento la baja temperatura...y han abierto un Starbucks en la Campana!!!!y yo , que no lo sabía!! me he tomado un Toffe Nut y he brindado por ti,a tu salud, a la del fantasma de las navidades pasadas y futuras...al de las presentes he decidido obviarlo.
He paseado por las calles oyendo a alguien decirme cosas , pero sonaba lejana; mi mente estaba aún más lejos, muuucho más lejos.

    Cristina ,que está cuidando a unos niños "bien" en los Bermejales, me ha invitado a un asiático que tiene cerca de su casa , y como pasaré con ella este fin de semana, me apetece.Hace bastate que no como nada oriental!...lástima que no me puedas decir que tal es.

...me voy a dormir que mañana...buenas noches

y ¿por qué me gustará tanto el anuncio de la Loteria?...

un'altra volta Rafaelle...

Un funambulo
pretende che mi ripieghi
nella valigia.
Ma il mio corpo è di ghiaccio
dopo le parole
che nulla, nulla
ha concesso il doganiere.
Non la vista solenne
degli asini,
non l'eucalipto,l'arancio
al limite del giardino.
Chi crederà
che questo corpo fatto
tutt'uno col legno
non ha più volia
di ricordare
la silenziosa frescura
della sera?



Partir es regresar, lo propio y lo ajeno intercambian sus lugares, sólo podemos llevarnos lo que hicimos nuestro, lo que tatuó para siempre nuestro espíritu con el sello de lo inolvidable.QUizás por ello, cuando Rafaelle Nigro afirma que "nada concede el aduanero", tenga razón.Se buscan santuarios ocultos en sonidos, gestos, sensaciones, incluso en palabras.Y el aduanero inquieto rebusca en los equipajes los rescoldos del tiempo vivido, los aromas de la vida en los rincones que fuimos.Atravesar la frontera de lo visible y lo invisible, lo deseado y lo vivido, del recuerdo y la ensoñación para alcanzar algo tan complicado y difícil de tocar como  la magia.Paisaje y presencia, memoria filtrada a  través de la tenue luz de las persianas de otros ojos ,de otras bocas, d eotros gestos,de otros...Tardes de sol y de lluvia, cafés al alba o a media tarde, aromas dulces o frescos, dependiendo dle cuerpo,colores de vida y esperanza,gestos ,contenidos y desbocados, lejanos,temerosos, expectantes,miedosos,cobardes,imbéciles,no sinceros...gestos ,solo eso.
Y al final un "doganiere" que nada concede.

Vale por un café.

       M.J.Prieto Manfredi

nulla concede il doganiere

Perso nei conti
l'oste segna le bottiglie
i boccali
i bicchieri
segna i marinai
taciturni
nella penombra delle lanterne.
Guarda ogni bevitore
come un segno del destino.
È un destino silenzioso,
che sa di aritmetica
e tace
e beve
nella luce delle lanterne,
fatte più fioche dai bisbigli.
R.Nigro

nulla concede il doganiere

Sbuca all'improvviso un postino
tavolta, sbuca dal buio
a portarmi il contaggio
delle certezze.
La strada è illuminata di fiaccole
dice,
le luci baluginanti
come lampi.

R. Nigro

Y es que esta noche ha sido eso, NOCHE.Con todas sus consonantes nasales, guturales, dentales, palatales, sonoras y sordas.

ejemplo de las "idas y venidas" en algunas de las noches insomnes

Pongamos que la noche no es más que un puñado de estrellas y melancolías. Pongamos que le ponemos cosas, que la salvamos de esta pobreza. Por poner, yo no dejaría que volviese el alba sin que al primer rayo de luz aparecieras enredado conmigo; y no es mucho poner... es poner las cosas en su sitio. Pongamos que le pongo una luna contemplada por sólo dos pares de ojos que miran las cosas sin desentrañarlas, es decir ,que miran el mundo desde la terraza del entendimiento. Por un momento , imagina que el sufrimiento es sólo ésta estrella fugaz que ahora surca el cielo. Pongamos que a esas estrellas se le pueden pedir deseos y que éstos se cumplen, por si pudiese desearse más...¿puede desearse más?Pongamos que si hace frío nuestro calor nos baste, y que si hace calor no haga mucho o que la brisa nos traiga con rumor de olas, el mar. Pongamos que la brisa trae aromas de selvas y volcanes, de desiertos y playas, de jardines y cocinas. Pongamos que en esa noche, como en todas, alguien se siente el ser más desdichado bajo el cielo y que su lamento en forma de poema o de canción o de lágrima como gota de lluvia que no se pierde ya en la nada, es capaz de llegarnos dentro del mensaje de las botellas que tiran esos náufragos al mar y que nosotros nos bebemos para inventarnos otra alegría más. Pongamos que todo el misterio que no acertamos a comprender está cifrado en el parpadeo de las estrellas. Pongamos que por otro misterio más mágico aún somos capaces de vivir el resto de la vida sin desear más, excepto esa especie de paraíso del que alguna vez fuimos expulsados, que se llamaba inocencia y que daría lugar tan sólo a una existencia más fecunda. Pongamos que todo esto lo decimos bajito para que no se entere ningún dios por si se arrepiente de habernos puesto al final el paraíso tan cerca. Pongamos que de alguna manera todo el mundo empieza a ponerle cosas a sus noches. Pongamos que dejo de escribir porque ha sonado el tele´fono (y a éstas horas!)y no se quien puede ser pero pon que eres tú, extraño mio...

Narrador

Anhelado narrador, tú que siempre has estado presente, tú que siempre has hablado cuando menos oía, tú que me lo diste todo cuando menos quería. Has sido el jarro de agua fría y la más cálida de las mantas en esas tardes frías.


Con tu omnisciencia supiste luchar y aun siendo conocedor de todo lo que sabías, sólo me dijiste lo que tenía derecho a saber.

¡Oh narrador! no me olvides, llévame contigo a esos mundos, a esas historias; o mejor, déjame ser ahora tu guía, yo te mostraré los placeres del lector. Sólo tienes que estar conmigo, y dejarte llevar por esas historias que jamás has contado, serás el sorprendido, el impaciente, el lector empedernido. Serás parte de este trapecio, serás parte de este juego, serás parte de esta historia, serás....

http://www.youtube.com/watch?v=RefIZA2C69E

a contra tiempo

Tus ojos clavados allí en lo más profundo de mí, en el fondo de los míos. Mi mirada rompiendo el silencio para nombrarte hasta con las manos que descansan en el hielo de tu vacío, del vacío que comienza inmediatamente fuera de tu piel. Mi boca buscando palabras, mentiras o verdades que sirvan de camino a tu boca, aunque el camino no exista, aunque ya lo haya andado. Tus sueños galopando por alguna parte. Mis sueños que sueñan con que los tuyos se desbocan por mi boca. Mi cuerpo roto de estirarse hasta tí. Tu cuerpo roto de correr por el péndulo de aquel viejo reloj que tenía miedo a pararse. Mi esperanza empapada sobre la hierba que sufría aquella tormenta de verano. Tú que mientras vives ya cuidas de mí. Yo que mientras vivo, imagino que vienes a romper la magia que supone esperar el milagro de ver cómo algún día te fundes conmigo. Y yo que mientras tanto lucho contra el racimo de dudas de que esto tenga algún sentido, lucho contra mí, contra el tiempo.

de Amalia Bautista

Puede que también dónde vuele tu último pensamiento...


Tú, que no me preguntas dónde vivo,

mereces la respuesta más que nadie:

no hace falta buscarme en lo profundo

del bosque, ni a la orilla de algún lago

donde flotan cadáveres hinchados,

ni en las húmedas grutas, ni en las cumbres

donde hay flores de azúcar o de hielo.

Estaré donde quieras contemplarme

por detrás de tus párpados cerrados.

Allá donde tus ojos me den alas.

de nadie

Que estás ahí...eso lo sé,

que llegaste en el mejor momento... sin duda alguna,

que formas parte de esta historia...evidentemente,

que duele... obvio;

después de todo, tan sólo eres Tú.



No te busqué hasta que te encontré,

te recordé sin haberte olvidado,

esperé la respuesta a ninguna pregunta;

después de todo, simplemente eres Tú.



Y si no me miras, si no me buscas,

si no existo en tu cabeza, si no me necesitas;

no te preocupes, simplemente soy Yo.

del gran Mario

Oh marine

oh boy

una de tus dificultades consiste en que no sabes

distinguir el ser del estar

para ti todo es to be

así que probemos a aclarar las cosas



por ejemplo

una mujer es buena

cuando entona desafinadamente los salmos

y cada dos años cambia el refrigerador

y envía mensualmente su perro al analista

y sólo enfrenta el sexo los sábados de noche



en cambio una mujer está buena

cuando la miras y pones los perplejos ojos en blanco

y la imaginas y la imaginas y la imaginas

y hasta crees que tomando un martini te vendrá el coraje

pero ni así



por ejemplo

un hombre es listo

cuando obtiene millones por teléfono

y evade la conciencia y los impuestos

y abre una buena póliza de seguros

a cobrar cuando llegue a sus setenta

y sea el momento de viajar en excursión a capri y a parís

y consiga violar a la gioconda en pleno louvre

con la vertiginosa polaroid



en cambio

un hombre está listo

cuando ustedes

oh marine

oh boy

aparecen en el horizonte

para inyectarle democracia.

Pues , porque sí!

hacedoras de caminos...

En uno de los tropiezos recientes,encontré una maravillosa frase de Antoine de Saint-Exupery, que decía : "Lo que embellece al desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua". Frase acertada,  y valgame yo de discutir la belleza de esa composición  sintáxica; pero creo ,que es mucha mayor la belleza  saber que no existe ningún pozo.
 Decides adentrarte, caminar,caer, levantarte, llorar y así humedecer: tu lengua, tus labios, tu rostro;sentirte derrotado para al menos tener  exóticas visiones... Lo incontrolable, lo ingobernable, lo inalcanzable, la desolación de saberte muerto una vez adentrado en un mar de dunas y sol.
LA belleza, eso tan analizado y perseguido por el hombre  a lo largo de su historia...Muerte es belleza?Desolación es belleza? Llanto es belleza?...
 Existe una película, solo una, que me hizo comprender que sí.  La obra literaria , de Thomas Mann,es maravillosa ,pero la cinematográfica...no diré que la supera, sería absurdo, al igual que comparar la primera Piedad con la última de Miguel Ángel , son esencias puras , únicas y ricas, portadoras de emociones desbordantes...hacen burbujear la mente y la piel...Muerte en Venecia  de Luchino Visconti es uno de  los máximos creadores de orgamos mentales,y esta obra uno de los mejores exponentes de la muerte como  mejor oda a la belleza. Lo claro y lo oscuro, la juventud frente a la decadencia de la edad  adulta, el silencio frente a la sonoridad absoluta, el verano y el invierno, el mar y la tierra. El negro, el negro como marca indeleble de algo que no se puede evitar, frente al "rubio imberbe" de lo que está por escribirse...Así , de tal modo, la belleza para mi , señor Saint-Exupery, está en saber que no existe tal pozo, que no habrá agua, que no habrá vida.Y que por mucho que se camine, por mucho que me agarre a la arena para desgarrarla y poder sentir como útil el sufrimineto del final predecible, solo quedará la caida de rodillas al suelo, tragar la arena,y dejar que el sol ,como si de un cómico serio se tratase, se cuele por mis ojos inundados de secas lágrimas.


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del tropiezo nº3 y 4...

"Al agua aunque esté herida no se le ven sus desgarros,


su transparencia tan profunda a veces asusta al naufrago

que ve sus pulmones dilatar hasta la extenuación y batalla,

inca una y otra vez sus brazos en ella lacerándola en cicatrices invisibles que la desangran gota a gota."

Water from Four Circles of Life by Oliver Shanti & Friends
 
 
"Todo comienza con una ilusión, un folio en blanco, listo para ser escrito de mil anecdotas, dudas, confesiones, deseos, sentimientos, pero no sabemos bien por qué, estos se tornan en reproches, incomprensión, luego en silencios, quizás generados por el desencanto, el dolor pasado o la desilusión presente que va arrugando nuestro folio, volcamos, inconscientes, en cada pliegue, la frustración, la rabia, los fantasmas, es sólo un instante, pero que queda para siempre, porque por mucho que luego lo planchemos, lo acariciemos, lo estiremos, el folio nunca será el de antes. "  El Templo de Artemisa.

del tropiezo nº 2

“La única forma de soportar la existencia es aturdirse en la literatura como en una orgía perpetua”
 Gustave Flaubert

Escaleras arriba está la duna.

Dos libros me seducen, invitándome a invadirlos, despedanzando sus renglones, mimetizándome en su ortografía, delirando su sintaxis. Opto por uno, me desprecia el otro, beso su lomo, y me dejo ir... todo a mi alrededor comienza a desaparecer, mientras emerge un mundo nuevo, una fantasía a la que soy invitada...

 Arcadia de sonoros silencios, de imágenes creadas y desfiguradas , para luego ser de nuevo inventadas...
Retorno a mis adentros, a mi mundo lúgubre, tenebroso...jamás debí abandonar esta humedad, este pequeño espacio. Subo las escaleras metálicas, regreso a mi espacio, mi útero, a mi aislamiento. Comencé a cortar las líneas, a quemar los puentes. Necesito soledad, necesito olvidar, necesito  ordenar estos fragmentos difusos, buscar si queda algo de mí, algo que pueda darme una pista del camino extraviado. Me alejo del camino elegido, y me pierdo en la oscuridad absoluta, dejándome seducir por las tinieblas brillantes. Mi amada oscuridad, mi soledad, mi silencio. Quiero olvidar, borrar todos los últimos recuerdos, aquellos espejismos, alucinaciones de compañía. Quiero olvidar, sumergirme bajo las aguas de la fragilidad amnésica.Y en medio de sonidos de músicas sin nombre me dejo llevar...no sé quien es , ni de donde viene, ni a dónde irá...pero me dejo llevar...rostro sin nombre, nombre sin rostro...me tumbo bocarriba,miro el techo,dejo a la luz ,q se cuela por la ventana, moverse libremente hasta que su última posición me dice que son  más de las 21.00 horas.Ha oscurecido y ni me he dado cuenta.Pasa el tiempo y sigo mirando a la nada.Espero, siempre espero.

de esas noches obtusas

 pizza, aceitunas,patatas,canapés,sushi,bebidas con gas, sin gas, VINO, cerveza,
 arroz oriental,gritos,sonrisas,miradas,"no me apetece, gracias!","sí, claro",no me apetece hablar en general,  observo como la gente busca encontrarse en otra gente ,ironicamente disfrazados, odio éstos zapatos,voces, más voces y gritos.Gente que se acerca y gente que se aleja,manos y más manos,zapatos sucios,vidrio en algunas miradas,oscuridad profunda, música opiácea, busco un rincón,siempre el baño.Agua y mediosilencio.Lejos del calor.Huele mal pero nadie mira.Cuando salga del baño me voy.Me fuí.


  Del intento  Nº 3 ( ayer.)